Ярлык "убийца"

Осеннее солнце, которое дарило уже последние теплые лучи, оранжевым покрывалом предвещало закат, готовясь закончить этот день и вернуться на следующий. Девушка стояла на мосту. Ветер развивал юбку её длинного платья, и неприятно щекотал волосами шею. Ноги на каблуках уже устали и болели, поэтому хоть каким-то спасением был бортик, о который она опералась всем своим телом, лишь бы дать ногам передышку. А журчащая под мостом вода колебала её отражение. Отражение заплаканного лица. Ровно три года назад, именно на этом мосту она пообещала быть с ним до конца. Тут он надел ей на палец обручальное кольцо. Тут был их первый поцелуй. А теперь эти губы, вместе с остальным телом наверняка уже начали разлагаться на дне речки. Хоть и не ясно было до конца, как это произошло, и как настолько близкий человек оказался там. Рядом стояла ещё одна фигура, тоже женская. С плащом, закрывающим голову и густые непослушные волосы от ветра. Она не проявляла сочувствие спутнице, да и не собиралась. Лишь ждала когда та вновь начнет говорить. -почему?- наконец раздался тихий голос хрупкой блондинки, сдавленный слезами- почему ты не можешь сказать кто это сделал?? Я же знаю ты видишь их - я не вижу ярлык мертвых. А ярлыки остальных в городе не менялись.. ну, кроме твоего- видно сдавленный от плача голос не разжалобил "цыганку". Та ответила непринужденно, даже не стараясь проявить сочувствие- но я потратила своё время. Так что я жду оплаты. -когда ты уже захлебнешься в своём кощунстве?!- сорвался громкий крик на всю округу. Это даже спугнуло ворона, который сидел себе смирно на берегу и пил речную воду. В словах была правда. - ты никогда не ценишь людей, ты лишь трепешься о своей особенности, но ты тратишь её на глупые гадания!- никак не могла успокоиться девушка- ты видела сколько умерло за последний год?! Может ты их всех и убила?!- отстранившись от бортика, посмотрела яростным взглядом на цыганку- чего ты молчишь?! Или ты покрываешь убийцу?! Ответь!!! -твой муж просто утопился. Смирись- грубо ответил голос- а за работу требуется плата- она протянула руку из под плаща: слегка загорелую, но аккуратную, без единой мазоли. Грудь её собеседницы вздымалась от ярости даже больше чем должна: -ты ничерта не сделала. -ответив так же грубо, та схватила с примостка сумку и собралась уже идти, но остановилась на краю, вновь обернувшись и закончив: -ты.. хренова цыганка без совести. - и с этими словами он дрожащей походкой стала удаляться. Солнце окончательно зашло за горизонт, начало вечереть. На мосту осталась одна фигура. Скинув капюшон она вздохнула достав сигарету, и посмотрев на водную гладь. Где то там лежит труп молодого мужчины, будущего отца. Хотя нет. Суицидника. Именно такой ярлык висел бы на нем, будь он жив, как бы иронично это не звучало. И именно так предполагала фигура. -а смертей действительно много... -сказав это, фигура поправила капюшон и пошла той же дорогой что и её клиентка. Вернее, если следовать ярлыку "убитая горем вдова".