Дорожные записки на полях

Мышцы болели от долгой ходьбы. Воздух, пропитанный горечью полыни и запахом перегретого металла, трепетал где-то на границе зрения. От чего идущая впереди Бэлла в своем белоснежном легком платье выглядела серебряным призраком. Все вокруг было одновременно совершенно нереальным и в то же время абсолютно осязаемым. Пыль растрескавшихся от времени плит под ногами оседала на ботинках, сухие листья путались в волосах, жар ощущался на коже плотной пленкой. Рен смотрел на дорогу, медленно сливающуюся с океаном, превращающуюся в песок, исчезающую в толще воды. Смотрел на постепенно уходящие под водную гладь уличные фонари, когда-то служившие людям а теперь просто доживающие свою жизнь. На разрушенное солнцем, солью и временем ограждение давно не использующейся трассы, поросшей травой и мелкими деревцами. На то, как природа сливалась с рукотворными деяниями человека, образовывая какой-то новый симбиоз, который мог бы пережить тех, кто остался в этом мире. Оставить после всего лишь напоминание о том, что было. - Десять лет назад тут можно было спуститься в небольшой городок. Он еще был отчасти заселен, ездили машины, сновали люди, работали небольшие ресторанчики, - подошедший Восьмой казался совершенно не чуждым этому месту. Видеть его без брони, в обычной повседневной одежде, было все еще странным. Он остановился рядом, смотря на линию соединения воды и суши вместе с Реном. - Теперь тут песок и вода. Через десять лет, возможно, не станет и этой дороги.