Утро после битвы

Взрыв, взрыв, ещё один. Кровавое зарево повсюду, вспышки, крики, боль. Всё это остаётся там, за тонкой чертой угасающего дня. Дня, в который закончилась бессмысленная война между своими и своими. Вики водила тоненьким пальчиком по спине Люци, вырисовывая немыслимые узоры… Банально, но он просто мурлыкал от удовольствия, ведь Уокер избегала касаний кровоточащих ран, касаясь только обугленной души, излечивая её. И она продолжала вырисовывать узор-схему… Замысловатый узор их любви… Так неумело, немного нервно, но в тоже время по-сладкому нежно… Вот прямая линия, а вот и загогулина, резко переходящая в овал… Вот снова рывок линии как на кардиограмме. всё как в жизни. Благо о любви можно мечтать. даже когда она не присутствует в твоей жизни. можно настолько окунуться в свои мечты и поверить в них, что действительно начнешь ощущать присутствие кого-то родного и бесконечно желанного в твоей жизни. но стоит широко распахнуть глаза, как образ и чувства рассеиваются как туман. твоя кровать всё так же расправлена всего наполовину, твой телефон всё так же покоится в гнетущем молчании, а ваза уже давно соскучилась по живым цветам. да что уж говорить, твои пальцы тоже скучают по прикосновениям к ЕГО спине. и ты снова закрываешь глаза и снова погружаешься в мечты. С широко закрытыми глазами ты движешься к своей любви. У вас было когда-нибудь такое чувство, что душа вот-вот выпрыгнет из тела и ринется в бой всё исправлять? всё, что исправить нельзя. Войну. Как хочется в такие моменты крепко-крепко зажмурить глаза как, в детстве, и, открыв их, понять, что всё это сон. И вот ты уже жмуришься и шепчешь себе, что сейчас, через секунду всё окажется ужасным кошмаром, а в реальности ничего этого не было, но открыв глаза понимаешь, что ты глупо ошибся. и вся картина плывет перед глазами. может от слез, может от бессилия. и в те самые секунды ты проклинаешь весь мир за то, что ты не волшебник и не можешь вернуться в ЗА_МИНУТУ_ДО и всё исправить. и безысходность давит так, будто на тебя обрушили целую тонну свинца. и проще разорваться на куски, чем терпеть эти тиски. Вот так себя чувствовала она, Вики Уокер, лёжа в теплой постели в объятиях Люцифера… А в окнах уже по-тихоньку рассветало. в этой розовой-серой дымке она отлично различала через полуприкрытые веки его силуэт. Он специально проснулся раньше неё, чтобы по утру не прощаться с ней. ведь прощание это некая надежда, надежда на новую встречу, а он не был в праве давать её. Впереди ведь был тернистый путь к восстановлению своего имени. ни себе ни ей. всё слишком сложно и запутанно. нельзя, чтобы она его ждала. А она тоже знала об этой надежде. и была ему благодарна за это и ненавидела одновременно. если бы он хотя бы попрощался с ней. она бы могла ухватится за это «прощай», как за соломинку, а тут приходится хвататься за безмолвный воздух. и именно в ту секунду, когда тишину разбил хлопок входной двери, она вспомнила свою любимую фразу, которую где-то давным-давно вычитала: «Любовь это не красивая сказка. Это совсем чуть-чуть боли, три капли слез, много нежности, от которой можно сойти с ума, и тепло, которого, кажется, хватит, чтобы осветить всю планету. Но никогда не хватает. Потому что нужно и понятно только двоим.» И, наверное, именно в этот момент она поняла реальность и достоверность этой фразы.