Как можно было не заметить его слёз

      «Каждый принимает ощущение боли по-разному. Кто-то живёт с ней и прячет за сияющей улыбкой, кто-то даже не думает это скрывать, а кто-то просто душит её другой болью. Взглянув на человека, ты не сразу поймёшь, насколько глубоки его шрамы, а даже если поймёшь или увидишь, ты никогда не сможешь узнать, насколько долго они заживали и насколько глубокими они могли быть. Страшно? Не просто страшно. Невыносимо. Невозможно смотреть на то, как кто-то утопает в собственных шрамах»— с каждой строчкой слова просто застревали в горле. Почему в его жизни не может быть всё таким же идеальным? Таким же сказочным и простым? Почему с каждым шагом вперёд возникает ощущение, будто он сделал этот шаг назад? Никто никогда не сможет ответить на этот вопрос. Не потому что они не знают ответа, а потому что они создали этот ответ. Создали из собственной боли.       Что может причинять боль? Падения, порезы, случайности, но… По-настоящему больно становится тогда, когда ты в очередной раз слышишь, как кто-то очень близкий повторяет: «Мы же всего лишь друзья». А что можешь ты? Ничего. Вы же просто друзья. Друзья, которые никогда не шли по одной тропе. Друзья, которые никогда не смотрели на мир одинокого. Друзья, … которые не такие уж и друзья.       Последние снежинки лёгкими перьями падали на землю и исчезали, превращаясь в воду на асфальте. А, ведь, никто не вспомнит, какая именно красота исчезает на этих асфальтах. Какая именно красота пропадает в этой черноте. А, разве, так сложно замечать очевидные вещи? Очень.       Фонари тускло освещали путь под ногами, но, видимо, его это мало волновало. Он был не такой как обычно, словно это был другой человек. С каждым шагом возникало ощущение, что его походка становилась всё легче и легче. Словно под конец пути его ноги вообще не касались земли. Но в один момент… Тело потяжелело, а глаза перестали замечать ту красоту, которая вдохновляла несколько секунд назад. Он видел перед собой тот страшный сон, который не хотел видеть никогда. Руки дрожали, а голос исчез. Он, словно знал, что сейчас просто должен молчать. Даже не молчать, а просто не появляться в её поле зрения. Он смотрел вперёд, а видел лишь их застывший силуэт.       Она в объятиях любимого. Не его, а её любимого. Того, для которого сейчас бьётся её сердце. Когда-то она была такой же беспомощной в его объятиях, но не сейчас. Сейчас она просто рядом с ним. Да, им многие говорили и до сих пор говорят, что они не пара, но ни её, ни его это особо не волнует. Она такая маленькая, словно кукла, а он, словно мастер, который собирает эту куклу снова деталька за деталькой. Будто он наполняет её жизнь тем, чего не мог дать ей он.       Это было очевидно… Наверное, очевидно. Он не мог знать, что она испытывала, находясь рядом с ним, а она не могла знать, что он чувствовал, когда её не было рядом. Они оба совершали ошибки. Когда-нибудь они поймут, что его ошибкой стало то, что он пытался запереть её в своём мире, а её то, что она позволила это сделать. Глупо. Невозможно. Он хочет снова побороться. Он не хочет выпускать её из своего мира. Из того, что он так мучительно создавал, боясь, что она от него сбежит. А она и сбежала. Может не сама, … Но сбежала. Даже так осознание того, что он снова переживёт её потерю, что он снова увидит как она уходит вместе с ним, и это заставило ноги сдвинуться с места, а руки потянулись за тем, что так хотелось спрятать. И всё… Он проснулся.       В очередной раз сон причиняет боль. Такой реальный. Такой знакомый. Но такой неисправимый сон. Он снова хочет ощутить её руки на своих плечах, а её хрупкое тело в своих объятиях. Он снова хочет ощутить её запах, когда она была ещё с ним. Ему просто не хватает того ощущения, что она рядом, что она прямо здесь.       Рухнув обратно на кровать он с улыбкой уставился в потолок. Руки непроизвольно потянулись вверх, а улыбка медленно превращалась в подобие улыбки. Он смотрел сквозь пальцы на белоснежный потолок и его душила собственная комната. Хотелось кричать; хотелось плакать; хотелось утонуть в собственном ничтожестве, но потом пришло осознание «А ему вообще это надо?». И всё. Его смысл и желание жить растворилось вместе с тем силуэтом. Когда-нибудь он закроет глаза и больше не увидит того сна. Когда-нибудь открыв глаза с утра он больше не почувствует давящего грудь чувства. Возможно, когда-нибудь он поймёт, что это была не ошибка. Когда-нибудь он обязательно попрощается с теми чувствами и с той болью; попрощается с воспоминаниями и забудет собственные слёзы, которые она никогда не видела.