Ты ведь знаешь, я не поэт...
22 мая 2021 г., 05:23
Ты ведь знаешь, я не поэт,
и стихи сочиняю неважно.
Мое лучшее виденье — свет,
от которого веет прохладой.
Мои дни, как осколки нефрита,
невозможны и труднодоступны.
Мои рифмы, как стоптанный ритм,
по ушам шелестящий бездумно.
Каждый день оставляю заметки
в телефоне, салфетках столовых,
прячу боли — сюжетные ветки,
от которых несёт алкоголем.
Никотином пропахшие руки —
столько раз обещал не курить.
Все мои дежавю о разлуке,
воспоминания — просто пыль.
Я в плену у собственных мыслей,
скован я по рукам и ногам —
это было б предсмертной запиской,
но ещё недовыполнен план.
Мне тоской глаза завязаны —
я не вижу за собственный нос.
Под ногами — две перекладины,
а на деле — словесный понос.
По карнизу стекает бережно,
тихий стук заполняет дыру.
В моем мире, кажется, нечего
ожидать и ждать одному.
Этой грязью я сыт по горло,
как сказал мой любимый поэт:
«В этой жизни умирать не ново,
да и жить, конечно, не новей».
21 мая 2020
