Фантастический вальс

Слежу за стрелкой на часах, умоляю ее шевелиться быстрее. Стрелка не слушается и почти не двигается. Скорей бы он ушел спать. Только бы не вздумал лезть со своими липкими ласками и изображать влюбленного. Наконец-то одиннадцать вечера. «Да, дорогой, спокойной ночи. Нет, я еще немного почитаю, догоню тебя позже». Надеюсь, снотворное в чае подействует. Я прислушиваюсь к шагам и тихому шуршанию наверху. Вроде бы лег. Еще минут пятнадцать для верности и можно идти. Я выскальзываю из дома и иду по дороге, сначала чинно, как и полагается замужней женщине, а потом все ускоряя шаг. Впереди горят огни старинной башни. Меня там ждут. Сердце начинает биться быстрее, каждое движение, каждый шаг будто помогают освободиться из клетки. Свет из окна падает мне на лицо и выпускает забытую улыбку. Я открываю дверь. Мне на самый верхний этаж. Третья ступенька скрипит, а еще восьмая и девятнадцатая – я нервничаю и пытаюсь таким образом отвлечься. Вдруг он не придет? Вдруг придет не один? Он один и он ждет. Плащ можно сбросить, ближайшие несколько часов он мне не понадобится. Пара шагов навстречу. Реверанс. «Позвольте пригласить вас на танец». Он смеется. Каждый раз смеется моему стремлению взять все в свои руки и сделать вид, что традиции не имеют никакого значения. Первое прикосновение отдается дрожью во всем теле. Он отбрасывает вуаль с моего лица. Как невесте. Какая ирония. Теплая рука ложится на талию и притягивает ближе. Движение начинается, и все посторонние мысли постепенно исчезают. Потом, все потом. Я танцую. Мы танцуем. Музыка? У обоих достаточно хорошая память, о выбранных мелодиях договорились давно, а лишние звуки и лишние свидетели нам ни к чему. Почему это всегда так невероятно? Я не слежу за ритмом, он прекрасный танцор, и мое тело ловит шаги и повороты раньше, чем разум успевает осознать происходящее. Тепло от его рук растекается по всему телу, согревает сердце, согревает все мое существо. Я скучала. Танец пролетает за танцем. В голове бьется жуткое нежелание уходить и снова окунаться в ложь и холод. Третий танец. Шестой. «- Ты как? - Прекрасно. Не останавливайся. - Как пожелает моя леди» Усмешка пробегает по его лицу. Он знает. Он мог бы сделать со мной все, что угодно, но мне нет дела. Хуже тех надоедливых грязных прикосновений, которые отпечатываются на теле, как клеймо, и которые ждут меня дома, все равно ничего не может быть. Восьмой танец. Девятый – только до половины. Пора уходить. Скоро утро. Он не провожает. Дорога до дома пролетает слишком быстро. Я не успеваю еще разок перебрать драгоценные воспоминания. По мере приближения к дому шаг замедляется. Я не хочу. Пожалуйста. Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста. Спасите, избавьте, защитите. Кто-нибудь. Вот и входная дверь. Еще есть пара часов поспать и изобразить с утра верную супругу. Кто-то будит меня с утра. Я не сразу соображаю, откуда в моем доме чужие. Ах да, это муж. Спускаюсь к завтраку, почти залпом выпиваю чай, отчаянно жалея, что это не спирт. «Дорогая, где ты была ночью?». Не подействовало снотворное. Жаль. Еще раз вспоминаю золотисто-теплое свечение моей старинной башни и будто с головой ныряю в холодную воду: «я танцевала». Он удовлетворенно кивает: «Я видел. Еще в прошлый раз, когда ты любезно подсыпала мне что-то в чай, я заметил и не стал пить. Кто он?». Я рассказываю все. Все, кроме его имени. За супружескую неверность в нашем городе казнят обоих преступников, а мне его жаль. Муж посылает соседского мальчишку за стражей, а я улыбаюсь: мне легко и все равно. «Прощай, дорогой». «Прощай».