Прости меня.

Все уехали. Вдвоём остались. Шанс отличный же. «Просто скажи и всё» в голове вертится. Но убирает мысль вместе с грязной посудой на столах. А Вася развязно на диване лежит. Кажется, без сил вовсе. Вдруг хрипло шепчет: — Прости меня. Даня дёргается, дрожь тело прошибает, дело отставляет. — За что? — рядом опускается, затылок нервно почесывает. — Прости-прости-прости меня, — вторит без умолку. Позу меняет, на данино плечо опирается. А Даня молчит. Сил нет отрицать уже. — Я отвратительный друг, — дальше лезет, чужое тело обнимая. — Ты просто пьян, отсюда и лишняя сентиментальность, перестань, — хочет руки его блуждающие отбросить, не может, слишком слаб. — Да я опять пьяный. Опять убитый, прости. Прости что не смог с тобой отметить не вчера, не сегодня. — Ты устал после тура, все окей Вась, — но вздох ложь выдаёт. — Ты же знаешь что нет. Что пил да и всё. Никаких проблем не было. «Прости что алкоголь вместо тебя предпочел» — секундно читает в глубоко карих глазах. Жмурится отворачиваясь. — Ты делаешь для меня всё, наизусть меня знаешь, а я даже не звоню узнать как дела у твоей мамы. Даня будто не дышит пытаясь понять искренность слов. — Я понимаю что эти слова не сравнятся с необходимой для тебя поддержкой, но — голос предательски обрывается, — я такой еблан, прости. Вася с места срывается, обстановки не выдерживая. Даня не пытается удержать. Понимал же что так будет. Опять холоден с ним был, опять врал. Сердце по швам рвётся шаги в прихожей слушая. А из горла немой крик вырывается.