Мамочка...

Работа, дом, кафе - и так по кругу.. Всю взрослую жизнь. Встретимся? Я занят. Поговорим? Работаю. Ты дома? Как дела? Слишком устал, напиши попозже. Девушки бежали после недели со мной, друзья будто-бы испарились: кто женился, а кто уехал заграницу, строить карьеру. Осталась мать. Любящая, понимающая, смешная. Проблемы всегда казались ей ничем, пустяковой хренью, которую порой просто надо было пережить. Несмотря на то, что, как говорили окружающие, она была «матерью-одиночкой», выглядела и выглядит для своих лет она просто потрясно. Я восхищался ее силой. Отца я никогда не видел, да и знать, что за человек бросил такую женщину - желания не было. Я не часто звонил матери, да и она не навязывалась - прекрасно понимала всю ситуацию. Допиваю очередной кофе, о слове еда я давно позабыл, как и о слове сон. Сроки горят, завтра надо сдавать отчеты, а перед глазами все плывет. Веки медленно захлопываются и я уже почти проваливаюсь в сон.. Звонок. Громкий, внезапный.. Сонно тянусь за телефоном, смотрю на слеплящий и без того усталые глаза экран.. Мама. Пару секунд я не понимаю, что могло произойти. Она знала обо всех моих завалах и просто так никогда бы не позвонила. Беру трубку, резко и беспокойно выдаю: «Алло! Что-то случилось?» - шум людей и проезжающих мимо машин заглушает слова, но даже сквозь них я слышу это: «Сынок, ты занят? Прости, я очень хочу тебя увидеть.» Грустный, но при этом как всегда спокойный голос матери заставляет меня вскочить с кресла, на котором уже появилась вмятина, и бежать ей навстречу. Вылетаю из офиса. Вижу маму. В осенней курточке, укутанная с головой в легкий шарфик, сидит на лавочке она, а рядом - отчим. Мама так же мило улыбается, но что странно - отчим совсем не рад, его глаза пусты, и он даже не поднимает взгляд, кажись, вот-вот расплачется. Встречаемся с ней взглядами, она привстает и, будто заглядывая в душу, смотрит на меня глазами, наполненными теплотой и любовью. Пару секунд разглядывает меня, будто не видела сто лет. Я, все так же удивленный такой внезапной встрече, но еще больше - происходящему в данный момент, спрашиваю: «Что случилось?» – Прости, сынок - мама стягивает с себя шарф, оголяя голову. Добрые глаза, в которых я сразу не разглядел печаль, тут же наполняются слезами. На голове ни волосинки.. – Я проиграла. Слезы одна за другой катятся по ее румяным щекам, от чего в груди неистово щемит. Я крепко обнимаю ее, все крепче сжимаю ее плечи. Не могу смотреть в глаза, а тем более - что-то сказать. Мама обнимает меня в ответ, но уже не так крепко, словно ей не хватает сил. – Ты расстроился? - я утыкаюсь в ее теплое плечо, и понимаю, что даже если она права, я не имею права ей этого показать. Дрожащим голосом лишь отрываю: – Мамочка..