A love trick.

Темнота набегает на стены, под этим напором свет утекает из этой комнаты, так же, как и твои надежды на освобождение от чувств. Ты бы может и хотел бы ничего не чувствовать, но что-то там, в грудной клетке, заходится в агонии под названием "любовь". В который раз ты шёпотом просишь "успокойся, мы же и так уже на дне". На дне, там где боль, страдания и разбитые мечты, надежды на счастливое "вместе". Всё началось в феврале. Усмехаешься. Тогда это "всё" пахло солнцем и ты был уверен, что так пахнет счастье, а сейчас, посмотри, что сейчас, ты загибаешься от боли на полу, такой одинокий и разбитый. - Зачем ты так со мной?! Кричишь в пустоту, а в ответ нахлынывают воспоминания, как буд-то ты ещё недостаточно страдаешь. Момент. Первый кадр. Обычное февральское учебное время и такой обычный ты. Ты весь в иголках, как кактус, не подойдёшь просто так и не смотря на мягкий, нежный свитер, который так и кричит "подходите, я безобидный", ты давно уже заменил всю заинтересованность в людях на безразличие в их сторону. И вот настал тот момент, когда тебе снова приходится объяснять то, что ты думал уже объяснять не придётся. Само твоё существование уже вызывает интерес, но ещё никто не подкатывал к тебе столь открыто и после указывания прямой дороги не оставался, чтобы добиться твоего внимания. - Чон Хосок. Запомни это имя, скоро ты его будешь кричать. Проходит почти месяц, а ты все ещё в оккупации этого сумасшедшего. И тебе хотелось бы фыркнуть в его сторону и забыть, но что-то не даёт просто вычеркнуть его из памяти и походу из сердца. Очередной дешёвый подкат, плитка шоколада и приторная улыбка. Демонстративно выкидываешь сладость и закатывая глаза, усмехаешься. - Я люблю, что покрепче. Рывок, между вашими губами остаётся пару сантиметров. - Ты будешь моим, Мин Юнги. Похлапываешь ладонью по наглому лицу, высокомерно заглядывая в чужие глаза. - Ну, раз влюбился - добейся. Темнота. И вновь кадр. Ты на полу у кровати в дорогом номере отеля. В твоих глазах всё ещё теплится огонёк надежды на то, что люди зовут "счастье". Поднимаешь взгляд и тонешь в карих бездонных любимых глазах. Отчаянно тянешь руку, как утопающий тянется к жизни. Всё ещё веришь, что не только ты здесь по уши в чувствах. Но твоя любовь смотрит на тебя с презрением, корчит эти идеальные губы в усмешке. - Как чувствуешь себя, любимый? На выдохе с трудом шепчешь: - Ненавижу. Медленно закрываешь глаза, пытаешься забыться, уговаривая сознание уйти в темноту, это всё не с тобой, это всё сон и ты обязательно проснёшься. На грани реальности чувствуешь почти нежное прикосновение к своей щеке, оно было бы совсем нежным, не знай ты чья эта рука. Шёпот пробирается сквозь все барьеры, что ты выставил между своим сознанием и реальностью. - Я люблю твои слёзы. Люблю, когда смотришь по-щенячьи с кровью на губах. Ты знаешь, что твои губы вкуснее, когда на них кровь? Не поднимаешь веки, запрещаешь себе любые порывы, лишь прислушиваешься к голосу, по-другому невозможно, этому голосу невозможно не подчиниться, невозможно не прислушиваться. Слышишь, как вырывается огонёк из зажигалки и последовавший за ним затяг. Ты знаешь, сейчас хлопнет дверь и представление будет окончено, можно будет заскулить, как побитая собака. Но хлопок заставляет себя ждать, прежде него до тебя долетают слова и ты вздрагиваешь каждой клеткой. - Ты такой красивый, когда вот так лежишь и думаешь, что я не слышу, как ты хнычешь. И вот он ожидаемый, но запоздалый хлопок дверью, ты хотел бы начать кричать о том, как его ненавидишь, как хотел бы прекратить этот кошмар, но сердце предательски шепчет его голосом "красивый". Сейчас уже август. В соц-сетях ты выкладываешь фото с фальшиво-счастливой улыбкой и подписью, мол "август отпустил лето, а я - тебя". Ты врёшь всем, всем, кроме себя. Тебе уже не собрать те осколки, на которые тебя жёстоко разбили и беспощадно разбросали. Ты до сих пор просыпаешься в паническом состоянии, ища те самые бездонные карие, до сих пор прислушиваешься к тишине, пытаясь услышать тот самый вкрадчивый. И уже не надеешься вырваться из этого круговорота воспоминаний. Тебе бы просить помощи, но ты не хочешь помощи, ты хочешь вновь этой боли, что заставляла тебя опускаться на дно и просить разбитыми губами "ещё". Как же удивительно, что не ты бросил боль, а она тебя. Тебе бы посмеяться и наконец идти к счастью, но ты стоишь и смотришь назад в ожидании возвращения человека, который уже наигрался и записал тебя в список "восстановлению не подлежит".