Неординарный

Добрый день, меня зовут Артур Джонсон. В такой хороший солнечный день я решил сходить за мороженым: таким вкусным, холодным и сладким, но, видимо, не судьба. Вы когда-нибудь задумывались над тем, что такое жизнь? Что будет после? Что вам с ней делать? Думаю, бывало такое, согласитесь. Хоть раз, но было. Так вот о чём я: жизнь такая хрупкая штука, которую в нынешнем обществе возводят в абсолют, мол, ничего важнее нет и так далее. Не думайте, я с этим частично согласен, не маньяк ведь какой-то, верно? Верно. Чего ж меня всё время с темы сбивает? А, спросите вы, зачем я вообще завёл монолог на такую тему? Всё из-за того, что лежу я на слегка тёплом летнем асфальте, весь в своей крови, и думаю: вот и всё? Жил, жил и…умер? Смотреть на свои раны не хочется, от слова совсем. Почему? Брезгую. Не сильно болит да и ладно. Кстати да, насчёт того, выживу ли я, много надежды я не имею, всё-таки, когда тебе стреляют в район грудной клетки, ближе к сердцу, — извиняюсь не особо рассмотрел, — то её остается не много. Собственно, поэтому я и начал думать и гадать, кто, за что, зачем, почему я и кого винить. Ведь мы, люди, всегда ищем виноватого в любой ситуации, иногда даже не понимая этого. Вот и я — не исключение. Быть убитым из-за мороженого… Абсурдность ситуации зашкаливает, хотя слышал одного мужика зарезали из-за мыла. Значит, не всё так плохо. Но, спросите вы, почему я лежу тут и никак не уйду в мир иной, а развожу диалоги о великом? Да сам не знаю. Никак умереть не могу. Боль чувствуется слабо, мыслить не мешает, так, собственно, почему бы и нет? Ни к чему не придя в итоге, меня прервала вспышка света перед глазами, и, чисто на автомате, я их прикрыл, проморгался и понял, что ничего не понял, ибо в центре города не должно быть травы, на которой я лежу, и звуков природы вместе с поющими птицами, которые сидели на дереве…