Квартира

Я умру в этой самой квартире. Спустя долгих десять лет я вернусь сюда. В место, с которым связано так много моих воспоминаний, в место, с которого все и началось. Мой свет, моя могила, я, ты, мы. Пусть здесь уже никого не будет, зато я все помню: ее прошлых жильцов — своих родных, и нас с тобой – молодых, с горящими глазами, верящих в чудеса, любивших весь мир вокруг. Любивших друг друга. Эта квартира на отшибе крупного, напыщено неоново-яркого снаружи, внутри — насквозь прогнившего города, повидала многое. Как бы я не старался, я не чувствую себя здесь спокойно, но все равно ощущаю, что это мой дом. Извращенный как только можно, но дом. Я чувствую, как схожу с ума, и ощущаю это почти физически, хотя, казалось бы, я провел почти все свое детство, и еще почти столько же с тобой, именно здесь, в этих четырех стенах. Сквозь тягучую плотную ночную тьму даже дыхание становится тяжелым и обжигающе — горячим. За окном постоянные выстрелы, крики, стоны, звуки разбивающегося стекла, грохот, шумы машин. Но пока мы были здесь, пока я немного вздрагивал от каждого громкого звука за окном, которое, почему-то, никогда не закрывал, пока крепко сжимал твое нагое тело в объятиях, еще сильнее царапая твою спину обкусанными ногтями, пока ты оставлял тягучие поцелуи на моей шее, меня не интересовало ничего в этом мире. В нашем мире было всего три комнаты, но большего нам и не было нужно. Нам всегда было достаточно просто того, что мы рядом. Здесь я словно чувствовал, что жив. Я видел жизнь именно такой, какой она являлась. Я чувствовал себя на своем месте. В этой квартире всегда была особенная атмосфера, ни на что не похожая. Когда оказываешься здесь — попадаешь в другой мир. Звуки становятся тише, цвета тусклее, а слова, сказанные здесь, значимее. Находясь в ней, мы чувствовали себя защищено от всего, ото всех. Каждая вещь, находящаяся здесь, каждый угол, каждая стена – дышали нами. Это была не просто квартира. Это был наш мир. Наш мир из трех комнат. Так когда и как мы успели превратить это место в сырой холодный склеп?