В каждый мой день рождения идёт дождь

       Входная дверь распахнулась, когда в раннем вечернем воздухе разразился первый раскат грома. Я едва могла поздороваться, как мама обняла меня за плечи и затащила внутрь. «Берт, Хэлли наконец-то дома!» Я засмеялась, когда она вытащила мою сумку из моей руки и начала возиться надо мной; зачесывая волосы назад, сжимая щеки. Я всегда надеялась, что это привычка, от которой она вырастет, когда я достигну подросткового возраста, но после семи долгих месяцев отсутствия я должен был признать, что это заставило меня почувствовать себя как дома. «Мама, стой, я в порядке», — без энтузиазма настаивала я. «Ты опоздала.» Она сунула мне в лицо один из этих пальцев и помахала им. «Ужин готов за полчаса». Ее глаза метнулись к переднему окну, где первые капли дождя начали сыпаться с неба. «И вот-вот начнется штурм». «Конечно, это является.» Я покачала головой и усмехнулся. В то время в нашей семье это была обычная шутка. Каждый год в мой день рождения шел дождь. Безошибочно. Насколько я помню, дни рождения отмечались тем, что мы собирались вокруг нашего обеденного стола, ели торт и открывали подарки. Все это время наблюдая, как мир тонет из бокового окна. К счастью, дни рождения всегда были семейным событием. Мои родители сказали мне, что всегда было время для друзей. Но у меня оставалось так много времени, чтобы провести с ними. «Разрешите мне убрать свои вещи. Я спущусь через секунду», — сказала я, поднимаясь по лестнице. С каждым шагом моя голова пульсировала, как надутый воздушный шар. Мое раннее празднование дня рождения накануне вечером прошло успешно, но похмелье, оставшееся от него, было особенно ужасным. Моя спальня находилась в конце коридора, нетронутая с тех пор, как я уехала осенью в колледж. Это была странная маленькая капсула времени старых друзей и поблекших воспоминаний, которая теперь казалась другой жизнью. Я улыбнулась и бросила рюкзак на кровать. Что-то восхитительное защекотало мне нос, когда я спустилась вниз и направился в столовую. Знаменитая джамбалая моей мамы была еще одной традицией дня рождения. Это звучало как идеальная вещь, чтобы успокоить мой желудок. И мои нервы. Мой отец уже сидел во главе стола с стаканом виски в руке, который он поднял для тоста, когда я завернула за угол. «И вот она!» Он гудел, его густые каштановые усы качались по его губам, создавая драматический эффект. «Блудная дочь возвращается!» «Ох, заткнись!» Я засмеялась и направился к быстрому объятию. Достаточно скоро мы поселились, и перед всеми стояла переполненная тарелка. Они, не теряя времени даром, вернулись к своей привычной рутине, задавая мне вопросы практически по всем темам, которые только могли придумать. Оценки, друзья, моя новая подработка. Мои родители всегда были… мягко говоря. Это была еще одна из тех вещей, которые я начала ценить только со временем. «Как жизнь в общежитии?» — спросил мой папа, когда моя мама вскочила, чтобы начать черпать десерт. «Тот твой сосед по комнате все еще крадет твою одежду?» «Это… ну, вообще-то я хотела поговорить с вами, ребята». кровь залила щеки.