***
30 мая 2021 г., 14:02
Так часто думаешь о лете,
Мечтаешь о своём поэте.
И как же без тебя живёт,
Кому он пишет и поёт?
Не знаешь, а тебя ль он ждёт?
Нет, он потихоньку забывает,
Не блещут огоньки в душе,
Ведь без тебя гораздо лучше.
По девкам ходит, пьёт вино,
Такой свободы не было давно.
Но иногда он вспоминает
И пишет как же сильно по тебе скучает.
Он знает, что ты хочешь слышать,
Он повторяет всё опять.
Ты получаешь эти письма
И забываешь как дышать.
И счастье светится в глазах,
Улыбка ярче звёзд сияет,
Лишь правду видишь ты в словах,
Но правдой так, увы, не пахнет.
Всё решено! Ты собралась к нему,
Инкогнито - твоё второе имя.
Приехав, ты увидела с ним даму,
Которая хихикает всё время.
Она идёт с цветами, держа его за руку,
Потом он обнимает, целует нежно в губы.
Когда ж он превратился в такую злую суку?
И ты теперь рыдаешь, так сильно стиснув зубы.
Внутри тебя мир рухнул
И сердце не идёт,
И внутренний твой голос вздрогнул,
И мысль о конце грядёт.
Ложишься в ванну, пишешь стих
О том, что счастлива была на свете.
Один момент и вдоль запястья две кривых -
Ты умираешь на рассвете.
Теперь ты не запишешь строк
О том, что так ждала его звонок,
Так часть думала о лете,
Мечтала о "своём" поэте.
