На свои места

Всё возвращается на круги своя, когда она снова начинает улыбаться. Просто так, без повода. Когда, проходя, задевает рукой руку, когда заваривает чай на двоих, когда просит подождать её на проходной. Всё в этот момент встаёт на свои места — ты возвращаешься домой. Этот путь обратно был очень долгим: иногда ты спотыкалась о ненужные события, иногда падала в ненужных людей. Иногда тебе казалось, что ты не дойдёшь. Что вообще в этом и смысла-то нет — тебя не ждут. Но она ждала. Она так истово, так трепетно ждала твоего возвращения. Она помнит в деталях, как ты вошла в офис, поправила волосы, и над головой снова засверкали звёзды. Сотни маленьких ярких бисеринок рассыпались по небу и осветили вашу встречу. Ты была красива, как волны океана. Как залитое светом поле на краю леса. Как бутылка дорогого вина. Она смотрела на тебя, не отрывая взгляда. Она была для тебя чуть больше, чем всё в этом мире. - Ты домой? — тем же вечером спросила она уже у выхода. Будто птичка из гнезда, она выпорхнула из коридора и налетела на тебя. Её руки были на твоих плечах. Глаза — вода, они смотрели на тебя в упор, изучали, выискивали что-то новое. Ты была всё той же: работала, курила за углом, скучала по воспоминаниям. Была странной, нелепой, до одури в кого-то влюблённой. Мир обещал запомнить тебя такой. - Да, домой, — улыбнулась ей в ответ. Зачем-то протянула несмелую руку и представила, в каком кино вы бы жили. В драме или мелодраме, в мыльной опере или мюзикле. От вас бы фанатели люди, писали про вас стихи и прозу, обсуждали, лёжа на траве в тихом парке. Так же, как обсуждали вы когда-то своё будущее. Тогда казалось, что ничего не будет. Что люди и жизнь против вас. Время разбросало вас, потом вернуло в исходную точку. Вы продолжили жить, несмотря ни на что. Ты вряд ли могла похвастаться тем, что веришь в судьбу. Судьбы нет. Человек — творец, он может своими руками изменить всё. Пока он здесь, всё в его власти. Но как часто мы врём себе сами? Худшая и сильнейшая ложь из всех — ложь себе. Судьба есть. И она сталкивала вас столько раз, чтобы хватило понять одно — вы приклеены. Вы связаны, как бы вас ни разрывало. Вы тянетесь, словно магниты. Вы ходите вокруг да около, не отставая друг от друга ни на шаг. В тот вечер ты ехала молча, пока она постукивала по рулю в такт музыке. Проплывали пейзажи за окном, а на тебя накатывали воспоминания. Атмосфера, которая была вне закона и противопоказана людям. Ты в секунду вспомнила всё то, что долго лежало внутри нетронутым. Ваши разговоры по делу и без. Ваши самые искренние улыбки, ваши подарки. Ваши «потому что я так хочу» и теплота, сохраняющаяся в ладонях на века. Ваша, ваше, ваши, всё — ваше. То, о чём никто из вас никогда и не смел жалеть. Ты заранее знала, что чувства к ней — это и победа, и проигрыш одновременно. Но ты играла, соблюдая её правила. Подчиняясь ей во всём. Она, маленькая, хрупкая, нежная, только с тобой раскрывалась, расправляла крылья. У неё всегда были крылья. Как у любого ангела, посланного сюда. Как у любого хранителя, приставленного к таким нерадивым, как ты. Но лишь с тобой она научилась летать. Научилась быть собой. Научилась жить, любя. Москва пролетала: фонари, здания, люди, витрины. Горизонт сливался с дорогой. И только шорох колёс по асфальту сохранял состояние присутствия здесь и сейчас. Ты держала её за руку. Впервые за долгое время. Ладонь у неё была влажная и сжимала твою так, будто она боялась. Боялась, что ты исчезнешь. Упорхнёшь через приоткрытое окно. Растворишься в вечерней суете огромного города. Рассыпешься и навсегда останешься лишь моментом. Воспоминанием о какой-то безудержной, почти детской любви. - Я рада, что ты вернулась. Что снова будешь работать с нами, — она поджала губы, посмотрев на тебя боковым зрением. Её занимала дорога, отвлекаться было нельзя. Но ты знала точно — сейчас она вся твоя. Каждая клеточка её сейчас посвящена и отдана тебе. - Я рада, что я вернулась, — отозвалась ты и усмехнулась. Как долго ты хотела сказать что-то в этом духе. Что-то такое, чтобы она поняла — ты не забыла. Тебе не всё равно. Ты тоже это чувствуешь. «Это» — это что? Да кто же знает. Может, головокружение. Может, любовь. Может, ностальгию по тому, что было раньше. Что было, но прошло. Может, что-то, что вам под силу обеим вернуть. Реанимировать, поднять на ноги и дать сделать несколько самостоятельных шагов вперёд. Ты сжала её руку сильнее. Всё внутри переворачивалось, стоило закрыть глаза и полностью осознать — это действительно она. Вот она — наяву. Из плоти и крови. Настоящая. Не та фантазия, которой ты кормила себя последний год. Не те сновидения, нагоняемые на тебя из ночи в ночь. Нет. Реальная, твоя. Вся и без остатка. Ощущение, когда она наконец-то рядом, не передать словами. Можно не упоминать её, не прорисовывать образ в голове. Можно просто повернуть взгляд и посмотреть. Можно прикоснуться, вдохнуть её запах и никуда больше не отпустить. Вам обеим потребовалось много времени и громкое возвращение, чтобы понять — вы друг без друга не можете. Не выживите. - Я скучала по тебе, — её губ касается едва заметная улыбка. Блаженная, лёгкая. Такая, в которую обычно и влюбляются насмерть. Она не знает об этом. Не знает, что наповал сражает всех, кто есть на её пути. Что тебе она однажды так и выстрелила в самое сердце. Улыбнулась. - Я тоже, — выдыхаешь. И теперь, кажется, всё на своих местах. Всё так, как и должно быть.