Музыка

И он заплакал. Заплакал от блеяния овцы, что вдруг осознала, куда в тот роковой день забрали её мать и что сделают сейчас с ней, заплакал от таинственных напевов древних цивилизаций, заплакал от звука дождя, который падал живительной влагой на лес. Плакал от пения девушки. Всё это слилось в одной мелодии, и Антуан плакал, нет, он ревел от её завываний и изгибов мелодии. Он различал каждый разочарованный вздох матери в ней. Он слышал в ней и шёпоток сверстников, гадко проходящий ножом по сердцу. С каждым повтором мелодия становилась словно чётче, объёмнее. Он будто слышал её громче, не повышая громкости устройства. И вот, когда мелодия уже в шестидесятый раз завершилась раскатом грома, Антуан сел. Он утёр слёзы платком. Мягкая ткань быстро впитала жидкость. Парень взял в руки свой портфель, в котором лежали немногочисленные вещи. И снова отправился на площадь рисовать портреты. Хоть что-то вызывало в нём эмоции, помимо этой мелодии, что так напоминала ему собственную жизнь.