Void
16 октября 2023 г., 23:35
С деревьев злой ветер сбивает листву.
Мерцают в тумане холодные росы.
Сливаются дни в плотный сон наяву —
Я снова потерянный, грустный подросток.
В своей голове как в сибирской тюрьме.
Похмелье и техно — лекарство от мыслей.
Фонит постмодерн — и в его кутерьме
Так много отсылок и так мало смыслов.
Продрогший, случайный в толпе визави
Мне шепчет, глаза потупив по привычке:
«У вас не найдётся немного любви?»
«Прости, дорогой, нет ни грамма налички».
