Green

Хорошо дышится? Свежо? Достаточно пространства для мыслей? Конечно, ты же с рождения блуждаешь по этом местам. Та поляна в нескольких милях от города, возле дачного дома, стала ближе, чем всё. Именно сюда ты ходишь, когда мама в очередной раз сварит не твою любимую кашу, когда игрушки наотрез отказываются оживать и разговаривать с тобой, когда хочется быстрее вырасти. Ты любишь это место, оно родное, приросло к тебе. Поляна целиком и полностью устелена зелёной травой. На границе с величественным лесом ещё какое-то время растут невысокие деревья или того лучше — кустарники. В большинстве своём они того же роста, что и ты. Они не шепчут по-доброму такие обидные слова, как «малыш», «ребёночек» или «совсем скоро большой будешь». Ты и так уже большой! Устал? Много всего навалилось? Отдыхаешь? Конечно, школа же так выматывает последнее время. В кабинете математики весит извечная зелёная меловая доска. Ты скоро закончишь четвёртый класс, а этот чёртов прямоугольник продолжит тебя преследовать до конца школы. Ты ненавидишь, когда на ней появляются белые закорючки. С каких пор на уроке про цифры стали появляться буквы? Ты буквально молишься на те минуты, когда доска пустует, темнеет от влаги и высыхает со странными белыми разводами. Который раз за сегодня ты переводишь взгляд на фикус в углу кабинета? Сейчас бы вернуться на ту полянку, к тому весёлому и лёгкому зелёному полю. Счастлив? Скучал? Ждал исполнения своего заветного желания? Конечно, но тех наивных эмоций в груди почему-то нет. Кустарники подросли, родная поляна больше похожа на болото из-за частых дождей. Да уж, в таком состоянии на ней даже не полежишь. Огромные дедушкины сапоги хлюпают, застревают в вязкой почве. Раздражает, что нужно прилагать так много усилий просто чтобы идти. Ты несёшь свои разбитые надежды домой, по пути склеивая из них новые. Не в этот раз, но в другой ты обязательно сполна насладишься этим видом. Грязь с травы смоется, на деревьях — твоих старых добрых кустах — появятся новые здоровые листья. Что ж, до следующего лета всё должно наладиться. Лежишь? Плохо? Может вытрешь слёзы? Конечно, они же не идут такому красивому личику. Так всегда говорили родители, друзья, воспитатели в детском саду. Даже учителя, только немного другими словами, но смысл вкладывали тот же, верно? Ты сотни раз говорил родителям, что терпеть не можешь оливки, но они в очередной раз предлагают съесть одну. Юношеский максимализм даёт о себе знать — ком подкатывает к горлу, а слёзы сами собой стекают по щекам. «Всем плевать на меня и моё мнение! Неужели так сложно было запомнить!» — все мысли заполняет обида, и ты умело перекладываешь вину на те самые оливки. Дело, конечно, не в них. На вкус и цвет товарища нет, как говорила бабушка. Такой возраст, срываешься на всех подряд из-за мелочей, но сейчас они кажутся самой главной трагедией твоей жизни. Ты словно разматываешь клубок. От небольших, местечковых выводов к глобальным, обобщающим. Вот так и вышло, что противный цвет оливок, такой грязный зелёный, мутный, словно с какими-то странными примесями, стал синонимичен фразе «я никому в этом мире не нужен». Скорее бы прошёл этот новый год, а за ним следующий. Скорее бы наступила самостоятельная жизнь, взрослая. И чтобы никаких оливок. Отдыхаешь? Расслабляешься? Чувствуешь спокойствие? Конечно нет, теперь это всё не больше, чем комок тревоги. На окне в ряд стоят самые разнообразные растения. Они появились у тебя не так давно. Изначально план состоял в том, чтобы они заполняли ненужную пустоту твоей квартиры, но это быстро превратилось в рутину. Всякий раз, когда ты забываешь их вовремя поливать, листья темнеют. Уже надоело в очередной раз отрезать испорченную часть, жухлую и такую безжизненную, что хочется выть от собственной безответственности. С чего вообще мысли о том, что ты способен о ком-то заботиться, о чём-то заботиться. Ты всегда находился по другую сторону заботы. С благодарностью принимал её, но в твоём исполнении она выглядит резко, губительно. Ох, бедный фикус… И как в школе он так хорошо рос? Учителя же такие занятые, но всё равно успевали заботиться о растениях в классе. Ты не можешь без слёз взглянуть на свои растения. Может быть цвет у них всё тот же: яркий и сочный, но ничего, кроме отвращения ты к ним не чувствуешь. К ним? Наверное, к себе. Воспоминания из детства, связанные с твоим любимым цветом, покрылись пылью, посерели. Лучшее, что от них осталось, ты попытался кусочком природы сохранить в своём доме. Правда ощущения уже не вернёшь. Краски зелёного сгустились настолько, что даже чёрный кажется светлее.