Кислотный дождь

Годами кислотный дождь прожигает дыры в моей коже… Морская вода катиться по щеках, оставляя их на сердце тоже. Свисают провода, уж сколько лет свисают всё ниже к нашей земле… Как свисает с кровати окровавленная рука — всё быстрее сгорю я в огне. А может, земля и не наша… Может, она совсем ничья. Но мы её рушим, как рушили всегда. Как будто она — своя. Нет, уж не вижу я края асфальту… В нем нет дыр от кислотных дождей. Только кровь из-за нашего дара страданий — уничтоженных лесов и полей… Только кровь… И своя, и брата. Алая, как тот мак, что уже не зацветет. Человек пригласил саму Смерть за стол. Человек, что жизнью живёт. Радуга такая же кислотная… Радиация сквозь кислоты так и прёт… А Солнце с каждым годом всё больше — вот-вот, и само умрёт… На только вымытый роботом пол капает кровь с руки… А я так хотела… Хотя-бы на миг… Почувствовать запах весны… Кислота прожигает насквозь. Это свет, но не в конце тоннеля. Лампочка просто разбита… мерцает тьмяно над моей постелью. Падает осколок на окровавленную землю… Осколок вонзается ей прямо в сердце… Они сжигают ведьм… И книги… Людей… И меня сожгут. Самоубийства не в почёте. Хотя-бы человечину ещё не жрут… И старую знакомую мою — Лизку с полотна… Просто содрали, Обплевали и сожгли. А улыбка у какого-то мальчика… Том его звали, точно… И эту книгу тоже сожгли. Кислые лица… Кислый суп на столе. Кислое соевое молоко. А я ухожу. Ухожу отсюда… Проявляя слабость… Но им не помочь… Ухожу. Ухожу далеко.