Простите, что пишу я, как дитя
3 июня 2021 г., 16:19
Простите, что пишу я, как дитя,
Я не поэт — не Пушкин, не Есенин —
И если б кто-то прочитал меня,
То счёл бы правильным отправить в мир бескрайних прерий.
Где времени и счета нет,
Где всё вокруг совсем не важно.
Где ты, как крошка-человек,
Как будто мелкая букашка.
А если я умру внезапно,
Как думаете, кто напишет некролог,
И что будет написано изрядно?
"Девочка, которая была огнем...
Огнем неугасающим и теплым,
То прозорливым, то чутка спокойным"
И кто бы мог подумать, что то пламя
Вдруг всех родных обогревать устанет?
Что больше не коснется губ его улыбка,
И что покинут искры взгляд,
Что тот огонь так страстно пожелает
Внезапно серым пеплом стать.
Когда-нибудь такое будет и со мною,
Ну, а пока, следите за моей улыбкой.
Ведь хочется побыть мне с ней ещё немного:
Её отсутствие напоминает пытку.
23 мая 2019 года
