***
Она умирает. Её тело горит от сотен магических увечий, кровь сочится из ран. Верховный маг гладит её лицо израненными руками и шепчет то ли молитвы, то ли заклятия. Его колени, на которых лежит её голова, кажутся невероятно удобными, лучше любых подушек. Закрывая глаза, она видит бледный профиль в свете тусклой лампочки террасы и слышит ту самую фразу, после которой он исчез из её жизни. Полгода до начала миссии, полгода после. — Держись, — шепчет маг, целуя по-отцовски её лоб. — Скоро всё кончится. Закрывая глаза, она видит детей.Часть 1
3 июня 2021 г. в 18:02
— Это больно? Умирать…
Её надломленный голос потерялся среди шума ночного города. Подтянув ноги к себе, она обняла колени хрупкими ладонями и прижала к ним подбородок и губы.
— Ему было больно видеть тебя там. Кричащую, плачущую, сражающуюся. Больно было оставлять тебя одну. Особенно, когда титан был так убийственно близок. А умирать нет, не больно.
Они сидели на террасе одной из высоток Нью-Йорка, где она снимала крошечную квартирку. Возможно, её последнюю попытку пожить нормальной жизнью перед миссией, которая может стать губительной.
— Думаешь, воспоминания о Вествью остались?
Он задумчиво смотрел вдаль. Без единой эмоции на механическом белом лице. Ни намёка на любовь к ней.
— Я — не он. Лишь физическая оболочка, восстановленная по исходному образцу. А Вествью — нереальные события, произошедшие с нереальным человеком. Плод твоей магии. Фантазия. Воспоминания об этом конкретном промежутке времени ты можешь лишь внедрить, но отчасти. Он не был с тобой двадцать четыре часа в сутки семь дней в неделю. Всех событий не можешь знать даже ты.
Она молчала. И думала о том, что их встречи доставляли ей слишком много боли, но с тем и ощутимую мотивацию не сойти с ума и пойти на сделку с Верховным магом Земли.
Урвать у судьбы шанс всё исправить. Заполнить тело душой, пробелы детьми.
— У нас есть шанс? У меня и… тебя?
Он поворачивает голову и долго смотрит на её сорвавшиеся слёзы, беззвучно обжигающие бледные впалые щёки. У него нет эмоций, но что-то внутри проводов мелко коротит его тело. Не выдержав, он вновь возвращает свой взор к горизонту.
На горизонте — сотни серых безжизненных высоток. Он нетипично проводит параллель с собой и думает, что однажды эта хрупкая девушка сможет пробудить в его холодном теле того, кем он когда-то был. Так же, как утром в бетонных коробках пробудятся люди, и мир вновь обретёт краски.
— Вернись ко мне. И, обещаю, мы вернёмся к этому вопросу.