Солнце моё, взгляни на меня...

«Последнее время с Михаилом что-то не так… Да, это странно, что я обращаюсь к тебе… Но Александр в блокаде, а ты наверное один из дорогих людей Москве.Тем более все пытались ему помочь, но как ты понимаешь - тщетно… Приезжай, Дим, помоги ему, пожалуйста.» — аккуратным почерком Василисы написано на небольшом листочке бумаги. Киев предполагал, что Михаил один из тех, кто лишился разума, став безумцом, но то, что похоже он единственный сможет помочь разобраться и успокоиться- нет. Вообще Дмитрий знает Мишу с рождения последнего, но ведь есть Минск- тоже старший брат Москвы. Хотя не важно. «Надо ехать» — решил рыжеволосый и собрав всё нужное (а это всего пару вещей) двинулся в столицу. -Михаил Юрьевич! К вам гости.- и тут же на худенького солдата лет 20 бросился безумный и в то же время уставший взгляд Московского. -Кто? -выло бросил тот. -Дмитрий Днепровский. -Что он? Агрх… Ладно, пусть заходит. Через несколько секунд в комнате стоял привлекательный парниша, по которому и не скажешь, что он старший из 3 братьев и приуспел Москву на несколько столетий…по крайней мере так не скажешь сейчас. -Я даже не буду спрашивать зачем ты приехал.- буркнул блондин в очередной раз склоняясь над картой. «Спасти Сашу спасти Сашу спасти Сашу спасти моего маленького Сашу» — каждый раз в голове появляется эта мысль. И не важно Сталинградская битва или окупация Ростова. Как он позволил подобное допустить? Почему не как не может помочь столь милому для него Сашеньке? Эти мысли сжигают Михаила больше, чем в 1812… Саша, Саша, Саша, Саша, Саша…Этот кудрявый брюнет с серыми, как сталь глазами занимает слишком много мыслей. Но тут кто-то поднял голову Москвы — Дима. — Миш, ты как? -озобоченно спросил рыжий, такими же добрыми зелёными, как малахит глазами, какими смотрел на маленького отрока Долгорукого в 12 веке, когда тот заболел. — Всё нормально…- привстал блондин и сел на небольшой стул недалеко от стола с картой. — Где все? — присаживаясь на соседний стул к брату, спросил старший. — На выполнении своих заданий. А этот…да (имеется в виду Сталин)…отъехал куда-то. — потёр переносицу Московский. — Когда ты последний раз спал? — поинтересовался Киев, смотря на часы, к слову, уже было около 12 часов ночи. — Тебе какая разница? -облокотился на спинку стула младший. — Какая мне разница? Какая мне разница?! Я твой брат, и мне важно убедиться, что ты здоров! — воскликнул зеленоглазый. — Ладно, прости. Давно.- усмехнулся в пустоту Михаил. — Давно? Миш, я понимаю, что война и ты столица… но ты сходишь с ума. — И? Какая разница? — Миш, солнце моё, взгляни на меня. Я серьёзно. — повернулся тулвищем к столице Дмитрий. Что отрожалось во взгляде Михаила? Боль, страх, усталось и ярость… Дима очень любил своих братьев, и когда было больно, даже просто когда они болели, Днепровский не мог просто успокоиться, как все ему говорили. Он не мог смотреть на их слёзы, на опустошённый взгляд. Сердце, как бы это не было избито, обливалось кровью и сжималось, так, что хотелось его вырвать. И даже сейчас, видя перед собой такого измученного и сумасшедшого Мишу, хотелось просто остаться с ним и помочь выжить… — Солнышко, ты, моё маленькое…- прошептал Киев и обнял, как раньше его чудо, маленькое, то такое взрослое… как бы тупо это не звучало. Хочеться сидеть так вечно, в обнимку, каждые 30 секунд чувствовать как Дима целует макушку Миши… просто чувствовать себя нужным и любимым — это нужно им обоим. Таким разным нужно одно… иронично, не правда?