Асфальт

Пережить — мятный крикет

Лужи вновь плескаются под подошвой, под колёсами дорогих машин (интересно, они стоили той большой суммы денег, из-за которой хочется лишь насмешливо хмыкнуть, глядя на заёбанных водителей?). В наушниках снова какой-то дешёвый рок, в голове мысли об ещё некупленном энергетике, перед глазами кислотный дождь. Что в Мафии, что в трущобах — он всё тот же до вкуса рвоты во рту у взрослых невоспитанный подросток. Влага от дождя неприятно липнет одеждой к коже. Сесть бы покурить что ли... Мокрая как его прилипшие ко лбу волосы, холодная как его руки ступенька ничем не хуже какой-то скамейки. Безжизненный взгляд вновь сверлит белый экран, что тупой хлипкой болью слепит глаза. От приятной горечи табака хочется задохнуться, лишь бы не слышать больше ни одного дазаевского голоса в голове. Тошнит от тыканья сломанным носом в собственные ошибки (было бы смешно, если бы он знал как исправляться). Ничего, скоро от сигарет его лёгкие нальются коричнево-красной жидкостью из его самоненависти, и он уйдёт на больничный, а потом в гроб из влажных от дождя окурков. Осталось пережить понедельник, вторник, среду... Почему бы ему и просто не исчезнуть и не ебать наставнику мозг? Почему он просто не может перестать мешать? Для чего он вообще это делает? Капли топят в чёрно-кровавом море токсичности и самоненависти. Он вновь захлёбывается, задыхается, глотая жижу. Грязь заливается в глаза. Хочется выплакать и выблевать. Но люди. Люди видны сквозь толщу мутной воды. Какие же мерзкие, гадкие, самовлюблённые, насмешливые, ненавидящие, уставшие и злые... Не, лучше он один... Осталось пережить ёбаную жизнь.