pt. 1.
5 июня 2021 г. в 13:38
как тяжело отказаться от собственного счастья, даже если оно кусается, тушит об твои запястья сигареты. увечья, которые оно наносит, так сладки и так желанны, что всё твое тело разрушается по частям, начиная с головы и так до самых ног, при этом и пальцем не посмев тронуть сердце. при соприкосновении лезвия и кожи течёт не кровь, а растут цветы, их много, вот-вот и один из них прорастёт прямо поперёк горла, перекрывая любые пути к возможности вздохнуть полной грудью.
— юнги.
поэзия - это твой тонкий голос, я готов позабыть значение слова "гордость" ради искренних чувств и ещё пяти минут в постели рядом с тобой. эта влюблённость - твой повод восполнить пустоту зияющей дырки в груди, мой же - просыпаться по утрам. тебе нужно тело рядом, а мне - ты.
— быстрее, пожалуйста.
твоя настоящая любовь начинается на моём члене и заканчивается во время перекура на балконе. наши поцелуи и отношения никогда нельзя было отнести к категории “нормальных“, это больше походило на холодную войну, где было ясно изначально, что победителя нет и быть не может. после лишь омерзительный осадок и послевкусие дорогих сигарет на языке, я не смогу испытать чувства лучше этого. комната наполнена грязным воздухом, пошлыми без конца шлепками и твоим ангельским голоском, тянущиеся гласные, прерывающиеся сбивающемся дыханием - услада для моих ушей, я хочу слышать больше.
— прошу, юнги.
казалось, поясница не может выгибаться настолько сильно, но ты всегда мог удивить и нарушить общепринятые правила. вдавливаю свои подушечки пальцев в твои молочного цвета бёдра с такой силой, позже ты покроешь меня трёхэтажным матом за: “синяки, которые будут проходить, блять, несколько недель“. при виде твоего тела я прекращаю мыслить трезво и теряю рассудок от торчащих костей и тонкой шеи. боже, он сходит с ума, предмет его обожания такой до чёртиков аккуратный с такими изящными и утончёнными изгибами. покрываю поцелуями от лопаток, переходя на шею, утыкаюсь носом в твоё плечо и забываю обо всех невзгодах на миг. я полностью увяз в этой влюблённости, такой неправильной, такой односторонней, что уже поздно отступать, ведь хочется только любить, любить, любить, достать, вкусить, присвоить себе, вгрызться и откусить кусочек от такого желанного и недосягаемого тела. спрячь моё лицо в своих бархатных, мягких и таких холодных ладонях, холодных для меня. ты позволяешь вести себя непринуждённо на публике, будто ты не сможешь прожить без тактильности и касаний до моей руки, ты желаешь вызвать бурное обсуждение наших отношений или подразнить меня? в состоянии ярости тяну тебя за твои нежно-розовые и влажные волосы, хочется прижаться к макушке губами:
— только попробуй сделать это вовнутрь.
пелена удовольствия перед глазами застилает и перекрывает поле зрения, не надо видеть, чтобы знать, насколько он близко, я чувствую чужой жар на себе, чувствую его, как продолжение себя, будто сама судьба повязали на них красные нити. он продолжает бессовестно пялиться на такого своего идеального малыша, доводя себя до кульминации.
— сука!, — в лицо прилетает тяжелая пощёчина, оставляя за собой горящий след розового оттенка. — я сказал не вовнутрь, или ты совсем человеческий язык не понимаешь? убирайся.
отбрасываешь мои руки со своего тела и закрываешь в ванной на замок, снова оставляя меня одного с тяжестью сердца в груди и дрожащим кадыком от нервного сглатывания слюны, вставшей поперёк горла, либо моей любви к тебе.
ты всегда избегал моих чувств, наши взаимоотношения - отличный сценарий для душевных мук и страданий, я так и не просёк твоих точных наук, ты обжигал меня глазами, я ревновал, как мог. ты всегда приходил ночью, ища во мне поддержку и способ излить чувства, которые ты держал втайне от своих партнёров, меняющихся каждый месяц. за всё это время я прознал каждую твою мысль и частичку разума, я предугадываю твои желания, мысли, твои слова.
- хватит бежать.
— а я и не бегу! знаешь, в чём проблема? в том, что ты думаешь, что можешь чувствовать и понять меня. в нашем договоре и слова не было про искреннюю любовь, про которую написано в твоих дешёвых и фальшивых романах. ты не хочешь принимать реальность даже под кисло-сладким соусом, именно в этом проблема.
сколько бы раз я не пытался взглянуть на эту жизнь без украшений моего воображения, никогда не получалось. я снова и снова встряхиваю головой и вижу моё будущее с тобой, не смогу принять иного исхода. мне становится наплевать на твою невзаимность, я не проживу рядом с другой.
— мы должны с этим покончить. —на часах четыре часа утра а в твоих руках мальборо со вкусом ванили, ты всегда курил исключительно их, с удовольствием вдыхая едкий дым табака, пропуская его в свои лёгкие без сопротивления, тебе нравилось чувство разрушения и терзаний, они казались тебе слаще любой конфеты и заставляли чувствовать тебя живым. одариваю тебя молчанием, настолько громким, что в ушах звенит, ты уже всё решил за меня, слова излишни. — днём можешь собрать свои вещи и проваливать отсюда. — докуриваешь последнюю сигарету и тушишь об перила балкона, тут навсегда останется запах горечи и незавершённости с засохшими розами, которые я тебе дарил. не покидаю помещение следом за тобой, стою ещё немного и пытаюсь сдержать дымку слёз, так старающуюся вылиться прямиком из моих глаз. сказать, что я это не предвидел, нет, я знал, что рано или поздно этому прийдётся произойти, неосознанно готовился к этому моменту, пока оставлял поцелуи на твоей шее. я не буду плакать.
- хочешь что-нибудь сказать?
— не веди себя так, будто мы что-то должны друг-другу.
ты еле стоишь на ногах, я не настолько безразличен тебе, как ты пытаешься это доказать, отчаянно выпуская клыки и готовясь перегрызть глотку. от вина язык заплетается и мысли путаются, да, чимин? твои глаза застилает холод и ярость, его руки так и чешутся отвесить пару пощёчин, но он держится и дожидается, когда дверь закроется, на твоих рёбрах остались синяки, а на шее - засосы, мой последний подарок тебе, который в скором времени испарится, будто его никогда и не было.
- да что с тобой? меня тошнит от этого ёбанного цирка, ради чего всё это было?
молчишь, у тебя в горле пророс цветок, перекрывая возможность дышать и проронить хоть слово.
— раздражаешь.
- чем?
— тем, что позволил себе влюбиться в меня.