Прости.

Знаешь... Я доверил тебе всю свою любовь... Просил только об одном — не предавай меня. Да и ты , просила только об этом. Прости меня. Тогда. Ты поняла все еще тогда. Когда только я слышал его голос — шершавый, словно перекатывание гальки на закате или при одном его виде начинал глупо улыбаться. Прости меня. Чёрт. Меня невозможно простить. Но ты как обычно скажешь что все хорошо и рада за меня, рада что я смог полюбить. Я просто урод. Я тебя не достоин. Ты думала что я уже спал, когда ты тихо, чтобы не разбудить меня, вылезала из кровати . Шла в ванну. Ты думала что я не слышал как ты Рыдала взахлеб на кафельном полу. Лезвие приятно холодило кожу. Ты ненавидела себя. Думала что я так же ненавижу тебя. Ты даже не представляла что ты — моё спасение. Ты — то ради чего я жил. Ты — мой мир. Все поэты писали что любовь — нежна и прекрасна. Моя же — пахнет сигаретным дымом, дорогим алкоголем, разными мужскими духами, что смешались в кучу и стали для меня запахом дома. Поэты писали что любовь — прекрасная девушка в шляпке и белых перчатках. Моя же —допивала остатки коньяка на балконе и докуривала сигареты с мятой. Вечерний ветер играл с его волосами. Глупость. Любовь живет три года, Наукой подтверждённый факт А я ушёл спустя полгода. А ты любила пять. Прости . Вернись. Я не смогу жить без твоих касаний. Твоих коротких поцелуев. Порывистых объятий. Как ты читала книгу, я помню все стихи. Но ты всего, легко коснешься холодными пальцами моей щеки . Сказав что за любовь надо бороться. И что любовь—лучшее чувство в этом мире , и что ты благодарна мне за то , что дал почувствовать его. И что ты всегда будешь рядом. Спасибо.