Cigarettes

      Курить - вредно.       Табак крайне противное вещество, он вызывает множество проблем, от рака до болезней сердца. В сигаретах огромное количество вредных вещей, как бутан и никотин, например. Они оказывают влияние на нервную систему и вызывают сильнейшее привыкание.       Да. Курить вредно, определенно.       Сигарета ложится между пальцами, - так делают в кино разукрашенные девицы, картинно смотря на закат и вздыхая о всех тяготах жизни, - бумага тлеет ярким оранжевым, в то время как сам табак лишь немного потемнел. Дымок, делаешь затяжку и он пропадает из воздуха вокруг, он наполняет рот и движется по горлу, прямо к легким, немного обжигая гортань. Привкус сигарет при каждой затяжке отзывается в носу, почему-то. Первое время он вызывал отвращение, ощущать постоянно чертов дым на своей одежде, чувствовать этот запах от кожи означало постоянно напоминать о причине возникновения этой привычки. А потом стало легче. Вместе с уходящим в мрачные тучи дымом пропадали все мысли из головы, совершенно все. Становилось легко, проклятая печаль отпускала - пара тяжек и свобода накрывала с головой. Почти сразу же становилось лучше.       Все твердят о том, что сигареты - зло. От них болеют. От них умирают.       Все пекутся о здоровье физическом, напоминают из раза в раз, что нужно питаться правильно, нужно пить больше воды, нужно не употреблять разные гадости, как тот же табак, алкоголь. Наркотики.       Но все как то забывают о здоровье моральном.       Всем на него плевать.       Само пройдет, как же.       Еще одна затяжка. Слезы высохли сразу после того, как от сигареты осталась всего половина, и в тот же момент начали пропадать в гнетущие идеи. Воспоминания. Комната уже не такая уж и душная, от фотографий в альбоме не хочется наложить на себя руки. Вода, в котором не один час плавает грустная долька лимона, теперь странная на вкус, от нее отдает все тем же дымом. Горло немного зудит. Неприятно. Но это то самое облегчение, в котором так сильно нуждался юноша.       Пальцы пробегаются по совместным фотографиям, оглаживают прожженые дыры на месте лица высокого парня. Сознание начинает забывать то, как красива была его солнечная улыбка. Тогда, в самом начале истории. Когда он плел венки из одуванчиков, незабудок, маков и прочих сорняков, растущих рядом с их фургоном, и надевал на пшеничную макушку то, что вышло в итоге. И улыбался в ответ на сердитые слова о том, что все жители этих самых цветов живут теперь и в голове парня. Улыбался.       Он был подобен солнцу.       Солнце - звезда, которая должна была рано или поздно перегореть .       Превратиться в оранжевый огонек сигареты.       И потухнуть в своем итоге.       Но лучше сгореть, чем потухнуть. Угаснуть и просто существовать - ужасная участь, такой никому не пожелаешь. Человеку нужен смысл, нужна идея. То, ради чего хотелось бы жить.       Человеку нужен человек.       Некоторые вполне способны существовать самостоятельно, разумеется. Когда одиночество выбираешь сам, сам же и несешь ответственность. Чаще всего, понимаешь, на что подписываешься. Но когда одиночество вынужденное, тогда вещи принимают совершенно иные формы.       Потому и держаться за одного человека - отвратительная идея.       Если этот человек сгорит за идею, ты потухнешь.       Странно смотреть на свои руки и думать о том, что совсем недавно он держал их. Ласково, в начале пути. Поглаживая, целуя, когда никто не видит. Всегда старался, чтобы их руки соприкасались. Когда волновался, хватал его за рукав. В пылу идеи потом, перед самым концом. Уже было ясно, что он догорает, и каждое прикосновение было так необходимо, так нужно. Он жил от встречи и до встречи.       И когда его человек сгорел, а на столе нашлась старая именная пачка, тогда зажглась первая сигарета.       Боль. Одиночество. Скорбь. Вот о чем был первый дым.       С каждой затяжкой становилось и лучше, и хуже одновременно. Воспоминания рассеивались, что дарило облегчение. Но отчаяние пропитало его.       Парень еще был слишком зеленым, когда это произошло. Много чего не понимал. Верил каждому слову, буквально смотрел в рот его человеку. Пока мир не рухнул.       А потом - как рухнул, так и воскрес.       Бумагу из пепла не собрать, но тихие шаги по коридору, которые он узнает из тысячи, из миллиона, он ни с чем их не спутает, они заселяют в пропитанный пеплом грунт маленькое семечко надежды. Цветок незабудки, хочет прорасти сквозь этот слой всего самого ужасного, через что только мог пройти юноша семнадцати лет. Сквозь смерти, разруху, войны, предательство.       В его кудрях бледная прядь. Он тоже изменился.       Они смотрят друг на друга. Его человек в дверном проеме, с перемотанной кровавыми бинтами рукой, все теми же очками, стекла которых покрылись пылью, - нет, пеплом, - и ботинки. Коричневые грязные шнурки. Слегка отошла подошва. Плащ обгорел.       Тушит сигарету в банке с водой, поворачивает голову к окну. Шаркая по полу, идет к своему человеку.       И падает на пол, хватаясь руками за полы плаща.