Поэт не должен

«Поэт и писатель не должен бухать! Это не муза, а для мозга только отрава! Лишь любовь и светлость чувств должны вдохновлять, А не ненависть, что в сердцах воспылала!» Да откуда ж ты взялся такой всезнайка? Кто дал тебе право указчиком быть? Паршиво звучишь — как со слабой струной балалайка! Коль не видывал худа, не спеши остальных судить! По тебе сразу понятно: пил для веселья С друзьями на шашлыках или в бане. А я заливал в себя в попытке уйти от забвенья, Лишь на мгновенье ощутив жизнь в затянувшейся ране. «Ты мыслишь стереотипно. Логика, походу, не твоя стезя. Что несёт в себе разрушенье — не сможет ничего создать! Я не писатель, я потребитель книг — впитываю их в себя, А значит получаю знанье как правильно надо писать!» Ха! В том-то и дело, что потребитель — Дилетант, простолюдин-обывала. Не попадаешь ты в нашу обитель С такими мозгами, так что следи за речами. Невдомек тебе, любезный прохожий, Что, не познав уродства, не напишешь о красоте. Музыкальные строчки, что тебе так пригожи, Это крики поэта, что в реале держит рот на замке. «Это так бесит! Ты — глупый мальчишка! Пьяный писатель? Нет — гороховый шут! Позёр ты, бездарность, очередная пустышка! Не много ль наглости — спорить со старшими тут?!» Ладно, дядя, раз Вы у нас вселенной правитель, Скажу я громко и прямо: идите-ка… ЛЕСОМ! Я в подмастерья не нанимался, бытия учитель, И не должен Вам ни копейки, ни песо. Так и поэт перед Вами не обязан ничем — Он сам способен очертить фантазий границы. Хоть трезвый, хоть пьяный — он на своей волне, И если не будет другого выхода, то допустимо и спиться! Есенин, как черт, бухал беспросветно, Булгаков — нарик — плотно сидел на морфине. Но и тот, и другой сотворили чудо для этого света, Так что не осуждай, не знаешь ты, как изнутри они гнили!