О наболевшем

С каждым днём вопросов: «Почему?» всё больше, Ответа на которых не найти, Спросить чужого? Старшего? Увольте! Я сам хочу до этого дойти. Мне интересным кажется в округе всё, Как пятилетнему ребёнку. Точно. Я лёгкого пути не жду, ведь это не моё, Я понимать хочу сейчас. И это срочно. Спросить совета в старшего — а стоит? Чему меня он может научить? Ведь старший сам порою больше ноет, Я не хочу такой пример себе же получить. Чем больше я расту и развиваюсь, Я понимаю — мир жесток, Не потому, что я боюсь, стесняюсь, А потому, что буду одинок. Я слышу лесть, слова поддержки, радость, Которые звучат как зависть или грусть, Я слышу комплименты, что на деле гадость. Ты думаешь, я после этого вернусь? Не спать ночами, плакать и жалеть, Есть в мире тот, кто это заслужил? Живут не для того, чтобы под чью-то дудку петь, Мы никому выслуживаться не должны. У каждого своя есть гордость, Любовь к себе, к плодам своего труда, Им не нужно доверие и верность, А лишь банальная, тупая похвала. Чего же люди ожидают? Быть терпеливым к ним? Лелеять? Их согреть? Жаль только, что эмоция другая, Любить? Не нужно. Нужно пожалеть. Как жалко выглядят попытки вызвать слёзы, И высказать всю гадость, весь тот яд, Который изначально, как угроза, За маской лжи скрывался: «Ты мой брат». Печаль не в том, что кто-то врёт, обманывает, судит, Не в том, что правды никогда не говорит. Печаль одна: забить на всё — забить на гордость, Лишь только выйти бы всегда сухим с воды. Любовь? Внимание? Да нет, скорее, польза. Иначе, что ещё питает дух людской? Вопрос один: а разве вам не больно? А, может, стыдно, так топтать ногой? Пусть даже вам не будет стыдно, больно, ладно. Никто не будет это проверять. Одно понять вам, правда, будет сложно, Чего вас перестали уважать.