Бумажный роман

Хочу написать письмо на старом, потёртом листе. Аккуратно буду выводить каждую букву, проводя остриём пера, буду следить что бы не одна клякса не попала на шероховатую поверхность бумаги. Буду бережно продумывать каждое слово чтобы не обидеть тебя, ведь ты как ребёнок которой может залиться слезами в любой момент. Любовь - чувство забавное. Может возникнуть случайно, от одного слова или случайной улыбки, от небрежного жеста или неловкого взгляда. А может расти постепенно, оплетая лепестками сердце, укутывая теплом и мурашками лишь от вида своего обожателя. Она может быть нежной, щекотной, цветастой и пряной. А может быть колкой, страстной, горячей. Любовь, словно жидкость без формы и цвета, без запаха и вкуса. Но если к ней притронуться она заиграет яркими красками. Какими? Всё зависит лишь от тебя. Моя же любовь весьма необычна, не знаю как её описать. Но ты вызываешь у меня сотрясение, то самое чувство когда от смеха уже больно, но остановиться никак не возможно. Моя любовь к тебе была лишь обманкой, поводом встретиться и надсмеяться. Но сейчас стоя у твоей могилы я понимаю, что был я не прав. Что шутка давно перестала быть таковой, что чувства мои не были фальшью и что я искренне тебя обнимал. Я знаю, забавно, твоя душа была съедена, а демон убит, и именно это место, под деревом, стало могилою-камнем твоим. Тело не было найдено да и о тебе знали не многие, но так больно сейчас стоять рядом с надгробием где тонко и резко виднеется "Алоис Транси 1875-1889". Мне так обидно и приятно что лишь немногие знаю твоё настоящее имя, а ладно, неважно, к чему это я? Ведь я даже не знаю кому адресоваться свой свиток с чувствами. Я уже демон, что случилось лишь по воле твоей, я благодарен тебе что пожертвовал собой ради меня. Понимаю, всё было не так, ты делал это для себя, для мести, но я хочу верить, что, от части, и для меня. "Спасибо тебе, спасибо" - губы не переставая шепчут для тебя, а верный Себастьян стоит за спиной. Я знаю, ты слышишь.Так прошу ответь же мне! Хотя что же ты мне скажешь? Ведь ты ненавидел меня от души. Сам того не желая я отобрал у тебя всё что было, а это не так уж и много, я загнал тебя в угол и натравил к тебе Клода. Я мразь и ублюдок, я конченый убогий недоморалист. Я парень что продал свою душу дьяволу лишь для того чтобы видеть убийства и кровь. Я сделал из себя монстра лишь чтобы себя защитить и не сгнить где-то в канаве, тут меня можно простить не зная деталей. Ведь я резал многих ножом и до прихода сгустка тьмы, я защищался, но я убивал, мои руки по локоть в крови. И я ненавижу себя же за это. Ну что поделать? Такие дела. Поэтому сейчас я хочу написать всё в письме, что бы чувства остались здесь, на песке, под холодным ветром и яркими звёздами. А мне здесь не место. Я слишком испорчен и полностью осквернен. Я оставлю послание и больше не вернусь к тебе. Обещаю...