Я видел смерть

Открыл глаза, встал, огляделся. Ветер, я в поле, везде выжженная трава. Светит через пелену смога тусклое солнце. Обрезал у куртки рукава, камуфляж изорвав тупым ножом. Пробитая голова гудит, на плече ожог, кожа не чувствует боли. До поры до времени, потому что трамал вовремя вкололи. Давно ли от трамала становится так хорошо? Или что это вообще такое? Болевой шок? Да кто его знает... Умереть, по крайней мере, не дали. Дыша лишь едва, пробираюсь далее. Рация молчит, включаю - в эфире помехи. Свист, шипение, будто кто-то включил чайник. Не до смеха. Вопрос висит, как заточенный клинок - есть те, кто выжили? Где мои из отряда? Все ресурсы выжали, выкачали... Да где остальные? Пора бы найти их. Двигаюсь куда-то на восток. Вот неглубокое озеро, покрытое серой рябью. Скорее болото. Дальше должны быть сгоревший сарай и еще какая-то постройка. Да, вижу в бинокль, вот они. Покосившиеся стоят, в воздухе витают пепел и пыль. Когда я последний раз тут был? И сколько? Наверное, очень недолго и очень давно. Плохо помню. Выбиваю ногой хлипкую дверь, она падает. В глаза бьет темнота, запах гари затягивает все дальше. Кажется, сейчас кто-то нападет из угла, у него кожа цвета угля, а глаза из чистого льда. Это я виноват в том, что случилось тогда! Нет, не хочу этого знать и помнить, хватит! Из темноты за мной уже давно наблюдают. Взвожу курок, целюсь. Застыл взгляд в безмолвной точке кипения. Неожиданный звук выстрела издали бьет в сердце, как сильнейший яд. Больно. Падаю на колени. Вдруг красная вспышка, как тигр, съедает меня. Кричу, вокруг океан из огня, он жрет до костей, вот это уже слишком! Хватит, умоляю! Перестаньте!!! "Доброе утро, сынок. Проснулся? Вот хорошо! Как раз сейчас время обхода" - слышу голос сзади. Сажусь в кровати, сердце на форсаже, как двигатель самолета. Миловидный седой старичок в белом халате принес стакан с водой и голубые таблетки. Вокруг стены отвратительного зеленого цвета. Я - давний пациент. "Выпей вот это", - говорит дедушка, протягивая мне горсть медицинской дряни. Я отказываюсь. "Не буянь, а то позовем санитаров, быстро тебе уколов наколют", - грозит врач мятой бумажкой с назначениями, превратившись из милого дедули в отвратительного старикашку. Куда деваться, пью. Таблетки на вкус напоминают мел и немного жуков из малины. Сейчас повторится все то же самое, что видел буквально полчаса назад. В стотысячный раз! Сон - однозначно худшее лекарство. Каждый день перед глазами одна и та же картина! "Добрых снов!" - слышу от врача. Ложусь, закрываю глаза. Проваливаюсь в трясину, пока в коридоре медсестра пьет чай без сахара. Поле с сухой травой, везде туман, солнце не ярче слабенькой лампы накаливания. Я уже знаю, что все из моего отряда умерли, даже вижу их тела в канаве. Земля пухом, друзья. Войны нам хватило всем. Из сгоревшего сарая слышен надрывно-тоскливый собачий вой. Все дотла. Все обман. Пора на покой. Прощайте. Взвожу курок, приставляю ствол к виску. Нажимаю на спуск. "Двенадцать часов, двадцать четыре минуты. Что стоите? Забирайте! С дверцы тумбочки фамилию стереть надо. И вещи его не забудьте! Спишем на сердце" - все тот же старичок в белом халате и три санитара стоят над телом пациента. В палате холодно. Старичок по-профессорски задумчиво чешет бородку: "Еще один за полгода труп. Ну что ж, бывают в медицине неприятные инциденты. Не беда. Сейчас еще двух привезут. Назначим им другое лечение. Ну, в смысле, другие нейролептики, что ж еще. Военный синдром - не такое уж и большое огорчение. Подумаешь, видели смерть... Переживут! А сами умрут - так ведь облегчение!"