Thursdays

Металлическая дверь скрипит, открываясь. Внутри прохладно и слегка шумно. Слышится запах кофе и ещё чего-то сладкого. В Старбаксе всяко лучше, чем в офисе, в котором работает Фрэнк. Он приветливо улыбается девчонке за кассой, которую иногда видит по четвергам на протяжении вечности. Традиционный четверг в Старбаксе после работы в сером скучном офисе, где он чисто ради денег. Хоть что-то в его жизни, что не топит его окончательно в сером бетоне скуки и ощущения, что он тратит время зря. — Тебе как обычно? — спрашивает девчонка, устало улыбаясь в ответ. Фрэнк кивает, и девчонка подписывает его стаканчик, рисуя под подписью котика, чтобы поднять Фрэнку настроение. Фрэнк со стаканчиком кофе проходит вглубь, думая, что предпочитает собак. И что девчонка эта милая, Келли, кажется? Может, стоило бы… — Хэй, Фрэнк!! — слышит он оклик со стороны и оборачивается, забывая, о чем вообще думал. Майки, его коллега и можно сказать приятель, машет рукой, приглашая сесть рядом. Но Майки за столиком не один. Напротив него незнакомый мужчина, чем-то похожий на Майки. И удивительно красивый. Фрэнк быстро отводит взгляд от незнакомца, чтобы тот не решил, что Фрэнк пялится, и подходит к Майки, ставя стаканчик кофе на стол. — Добрый вечер, — здоровается Фрэнк немного сухо, не ожидая, что встретит кого-то в этот традиционно одинокий вечер четверга в Старбаксе. — Я думал, ты из тех, кто пьет кофе только в период между 6 и 8 утра. — Я — да, — кивает Майки, — но это был единственный способ вытянуть этого кофейного маньяка из дома. — Эй, я постоянно вне дома. — Тебя потому что Бэндит постоянно оттуда вытаскивает данной свыше властью, которая мне не досталась. Кстати, Джерард, это мой коллега. Фрэнк, это Джерард, мой брат. — Приятно познакомиться, — вежливо улыбается Джерард, прямо и приветливо глядя на Фрэнка и протягивая руку. Фрэнк пожимает её с ответной улыбкой. Теплая и крепкая, на запястье следы от смазавшейся гелиевой ручки. — По вам видно, что коллеги. Одинаково убитый взгляд после работы. — Иди к черту, — фыркает Майки. — зато платят хорошо и обеспечивают медстраховку. — Но стоит ли оно того? — Не у всех есть возможность зарабатывать на рисовании комиксов, как у тебя. — Ты рисуешь комиксы? — тут же спрашивает Фрэнк, чувствуя неожиданно сильный интерес. Джерард переводит на него все своё внимание, игнорируя Майки, и довольно кивает. Обалдеть. Этот красивый мужчина ещё и художник. Если у него ещё и вкус в музыке и кино хороший, то Фрэнк выть будет готов, потому что Джерард точно получит звание самого классного человека, которого Фрэнк встречал за последние несколько лет своей серой скучной жизни. — Над какими проектами ты работал? — Ну, Академия Амбрелла самый известный. Может, слышал. Сейчас второй том пишу. Фрэнк делает глоток забытого кофе, чувствуя, что сердце пропустило удар. Первый том Академии Амбрелла, зачитанный до дыр, аккуратно стоит на почетном месте у Фрэнка дома. — Я читал его, но как-то не ожидал встретить его автора. — Ох, поверь, никто никогда не ожидает, — тепло улыбается Джерард Фрэнку и хитровато добавляет, играя с его растерянностью: — И что же тебе понравилось больше всего? Фрэнк начинает что-то болтать, сам смутно понимая смысл своих слов, но в потоке речи постепенно успокаивается и уходит в довольно интересную дискуссию с Джерардом, касаясь едва ли не каждой детали. Майки, понимая, что абсолютно всеми забыт, не напоминает о своём существовании, только допивает сначала свой кофе, а потом и Джерарда, что остаётся совершенно незамеченным. И косится на часы. Через полчаса неожиданно активного общения Фрэнка и Джерарда (которому Майки искренне поражается, ведь Джерард никогда не был таким общительным с едва знакомыми парнями) Майки приходится их перебить. — Джи, а ты ничего не забыл? — небрежно спрашивает он, зная, что, увлекшись Фрэнком, Джерард забыл начисто. — А? — смотрит Джерард на Майки, будто не зная, как он тут оказался и почему мешает ему разговаривать с офигенным парнем. — Я что-то забыл? Майки вздыхает. Его старший брат рассеянный, как ребенок. — Кино. — Что… — непонимающе переспрашивает Джерард и вдруг в ужасе прикрывает рот ладонью. — Черт, сколько времени? — Ровно семь. Фильм начнется через час. Что бы ты делал без меня… Джерард вскакивает с места, оглядываясь в поисках сумки. — Я обещал Бэндит сходить с ней на какой-то там триллер, так что мне лучше не опаздывать, — рассеянно объясняет Джерард Фрэнку, видя, что он не понимает, что происходит. Фрэнк кивает, все еще не понимая, и Джерард исчезает, даже не попрощавшись, лишь бы не опоздать к этой «Бэндит». — Я уверен, он хотел сказать «пока», но забыл, что так принято в обществе, — вздыхает Майки. — Иногда он просто не способен помнить о чем-либо, кроме комиксов и Бэндит. Мне тоже пора, увидимся на работе. Фрэнк растерянно прощается и остается один на один с остывшим кофе и парой пустых стаканчиков. * * * Фрэнк думает об этом необычном четверге всю следующую неделю, не зная, что предпринять. Джерард явно ему понравился. Слишком неожиданно, учитывая, что Фрэнку не нравились парни где-то со старшей школы. Но Джерард смог ему понравиться и… Фрэнк старался не думать, насколько сильно. Джерард красив. Джерард невероятно талантлив и обаятелен. Джерард, черт побери, гениален. И, кажется, они неплохо общались. Фрэнк бы все отдал за его номер и возможность назначить свидание, но… Кто эта Бэндит? Джерарду она явно сильно дорога, непохоже, что просто подруга. Фрэнку казалось, что он тоже заинтересовал Джерарда, если хоть что-то в его низком полупанковском татуированном существе способно заинтересовать такого мужчину. Фрэнк практически был в этом уверен. Гей-радар Фрэнка подвел его, и Джерард гетеро? Если так, Фрэнк позволит себе напиться в ночь с пятницы на субботу, потому что такую трагедию он не перенесет без виски. Фрэнк думает об этом всю неделю. А в четверг уходит с работы чуть раньше, прибегает домой, чтобы сменить одежду и тысячу раз заглянуть в зеркало перед выходом, потому что думает, что у него есть призрачный шанс, что Джерард сегодня заглянет в Старбакс ради встречи с ним. Шанс призрачный, но он определенно есть. Ну или Фрэнк, которому неловко просить номер Джерарда у Майки, надеется на чудо. Металлическая дверь скрипит, открываясь. Сердце Фрэнка стучит от волнения, будто он нервный подросток. Конечно, он выглядит как подросток, когда одет в футболку Misfits, а не костюм-тройку, в котором вынужден ходить на работу, но хэй, ему тридцать скоро. Девчонка за кассой привычно устало ему улыбается и делает его кофе. Келли, кажется? Фрэнку лень читать имя на бейджике, он занят тем, что нервно рассматривает витрину с десертами. — Все хорошо? — спрашивает Келли, отдавая заказ. Фрэнк кивает и благодарит, даже не улыбнувшись. — Немного нервничаю. Надеюсь встретить здесь кое-кого, — он колеблется, но все же продолжает. — Ты не видела случайно здесь мужчину с желтыми волосами? Художника, скажем. Келли фыркает. — Джерарда? Последнюю неделю он здесь постоянно, его весь персонал уже знает. Сидит часами в самом дальнем углу, рисует и пьет кофе литрами. Если ты к нему, то он здесь. Удачи. Фрэнк кивает ей с широкой улыбкой, держа стаканчик с кофе как можно крепче, чтобы не расплескать из-за дрожи в руках. Келли машет рукой, мол, иди уже, у меня клиент. Фрэнк косится на собственный стаканчик, собираясь с мыслями. На этот раз под именем Фрэнка пара маленьких звездочек. Вздыхает и проходит вглубь зала, морально готовясь, но все равно сердце сбивается с ритма при виде бледно-желтой, как лимонный щербет, макушки. Это буквально чудо, подарок свыше, это его шанс на отношения или хотя бы дружбу, на избавление от душащего его одиночества, и если он что-то испортит… — Привет, — здоровается Фрэнк как можно более непринужденно. — Я не отвлекаю? Джерард отрывается от скетчбука, в котором Фрэнк видит наброски военной формы и зарослей джунгей, и поднимает взгляд. А после широко улыбается Фрэнку, едва не вспыхивая от радости. — Бог мой, рад тебя видеть. Я всю неделю жалел, что не оставил тебе свой номер. Мне действительно понравилось общаться с тобой. Фрэнк садится напротив него, отодвигая в сторону пять пустых стаканчиков, четыре из которых рукой Келли были подписаны просто «G». — Я тоже рад тебя видеть, — отвечает Фрэнк и делает глоток кофе. — Что рисуешь? — Над главой думаю. Сценарий есть, но нужны детали, ведь сухой сценарий без всяких интересных деталей — это извращение, а не комикс. — Какая сцена? — спрашивает Фрэнк и судорожно добавляет: — Без спойлеров, если можно. Джерард задумчиво косится на скетчбук и берёт в руки шестой свой стакан, который ещё наполовину полон. — Вьетнамская война. Отряд солдат пробирается сквозь джунгли. Я знаю, что с ними было до этого и что станет после, но не совсем уверен, как оформить этот момент. Не просто же они идут и тащат… А, прости, ты просил без спойлеров. — Они о чем-то разговаривают, — бормочет Фрэнк, думая не о проблеме Джерарда, а о том, как этот гений додумался приплести в сценарий Вьетнамскую войну. — Логично, — усмехается Джерард. — Бэндит сказала, что они обязаны рассказывать какие-то тупые анекдоты. — Или один из них, — добавил Фрэнк. — Но максимально тупо и неправильно. — И его застрелят первым. — Идеально. Джерард снова ему улыбается и записывает идею в скетчбук где-то между набросками пальмовых листьев и винтовки. Фрэнк наконец получает возможность спокойно смотреть на Джерарда. Крашеная челка косо спадает на его лицо, когда он сосредоточенно и небрежно выводит карандашом слова. Черты лица острые и мягкие одновременно, больше напоминают работу художника, чем живого человека. А на скулах легкий загар и веснушки. Фрэнк думает, что незаконно быть таким красивым. Он хватается за свой кофе и делает пару глотков, скользит взглядом по полосатым обоям и фикусу у окна, делая вид, что совершенно точно не пялился на возможно занятого человека. А после мельком косится на красивые руки, измазанные серым графитом. Обручального кольца нет. — Фрэнк, — окликает его Джерард, крутя карандаш меж пальцев и как-то неуверенно глядя из-под челки. Фрэнк отрывается от созерцания интерьера. — Да? — Можно я… — Джерард говорит размеренно и скользит взглядом по Фрэнку так, что по спине от одного этого взгляда бегут мурашки. Будто он им пересчитывает кости или раздевает, Фрэнк не совсем понимает, что именно. — …нарисую тебя? Джерард смотрит прямо в глаза, почти спокойный, но на щеках легкий румянец и пальцы крепко сжимают карандаш. — Только если ты отдашь мне этот рисунок. Вместе со своим номером и автографом. Джерард кратко смеется, и Фрэнк улыбается, глядя на это. — Идет. Художник увлеченно принимается за работу, теперь уже точно изъедая Фрэнка взглядом, когда сверяет рисунок с натурой. А Фрэнк снова думает обо всем этом. Слишком двусмысленно. Джерард может просто так рисовать Фрэнка и смотреть этим завороженным взглядом, мало ли какие у художника причуды, дать свой номер по-дружески. А может и быть заинтересованным во Фрэнке. И Фрэнк понятия не имеет, что из этого правда. И он не знает, как спросить, кто такая эта Бэндит. Если она его девушка, то это точно не флирт, а значит, Фрэнку придется пить и страдать, что такой офигенный парень любит другую. Фрэнк начинает болтать что-то о фильмах, чтобы отвлечься от мыслей, и Джерард с удовольствием подхватывает диалог, из-за чего процесс рисования затягивается раза в три. Имя таинственной Бэндит упоминается ещё пять раз, и Фрэнк понимает, что, во-первых, и у неё, и у Джерарда отличный вкус, а во-вторых, что Джерард эту Бэндит просто боготворит и души в ней не чает. Фрэнк постепенно теряет надежду. Но он все равно рад проводить время с Джерардом и нетерпеливо ерзает на месте, ожидая, когда портрет будет готов, на что Джерард тепло улыбается и просит ещё немного подождать. — Уже темнеет, — как бы между прочим упоминает Фрэнк, косясь на окно и улицу Лос-Анджелеса за ним. Джерард рассеянно кивает, не отрываясь от скетчбука. — Последние штрихи, — бормочет он себе под нос и торжествующе вырывает лист, быстро черкая свой номер на обратной стороне. — Готово!! Что ты сказал? — Темнеет. Фрэнк нетерпеливо тянется к портрету и восхищенно вздыхает. На него с листа смотрит он сам, старательно нарисованный рукой Джерарда, но выглядит намного лучше оригинального Фрэнка. — Слишком красиво, черт побери, — скулит Фрэнк. — Ты слишком хорош. — Я рисую как вижу, — чуть смущенно улыбается Джерард и снова слегка краснеет. — А тебя я вижу именно таким. Но мне пора домой. Бэндит ждет. — Да, окей, — кивает Фрэнк, маскируя легкую печаль улыбкой. Они живут вместе, просто шикарно. — Спасибо за вечер. — Надеюсь увидеть тебя здесь снова. — Я прихожу каждый четверг. — Буду знать. Доброго вечера. И уходит. А Фрэнк ещё десять минут сидит и пялится на портрет, не зная, что и думать. * * * Утром пятницы Фрэнк приползает на работу, выглядя чуть хуже восставшего из могилы трупа. Глаза болят неимоверно из-за тонн просмотренных за ночь тупейших передач, и ему приходится литрами заливать в себя хреновый американо из автомата в офисе, чтобы оставаться в сознании. Он думал о Джерарде всю ночь, в перерывах между передачами гипнотизируя его номер в списке контактов и портрет, повешанный над телевизором на самое почетное место. Фрэнк так и не спросил, кто такая, черт побери, эта Бэндит и что вообще происходит. И теперь спрашивать уже как-то неловко. Фрэнк может идиот, но единственное, до чего он додумался за всю ночь, это заткнуть свою гордость и просто спросить у Майки. Поэтому на обеденном перерыве он догоняет его на пути в кафе у офиса. — Выглядишь как ходячий труп, — приветствует его Майки, и Фрэнк лишь кивает, потому что да, он в курсе. — И тебе привет. — Вы вчера виделись с Джи? — Майки спрашивает прямо, и Фрэнк видит интерес в его типа-равнодушном взгляде. — Да, мы пересеклись в Старбаксе и провели пару часов вместе. — О-о, — тянет Майки, будто это именно то, что он ожидал услышать. — И чем все закончилось? Надеюсь этот дурак все же дал тебе свой номер? — Дал. И быстро сбежал домой. — Бэндит просто не любит, когда он допоздна неизвестно где. Не знаю, чего она так боится, но ей вечером дома комфортнее с ним. — А кто вообще эта Бэндит? — не выдерживает Фрэнк. Майки замирает на месте, будто оглушенный, и Фрэнку приходится тянуть его за руку вперёд, чтобы их не сбила машина, потому что они на пешеходном переходе. Майки молчит. На тротуаре с нечитаемым выражением лица достает телефон и набирает номер Джерарда. Ставит на громкую связь. Фрэнк нервно мнет в руках снятый пиджак, будто ляпнул что-то не то, и смотрит, как подрагивают уголки губ Майки. Гудки обрываются, когда Джерард берёт трубку. — Джер, ты нормальный? — с ходу начинает Майки подрагивающим голосом. Джерард не успевает сказать ни слова. — Тебя знакомство с Фрэнком начисто лишило мозгов, и ты, надеясь построить отношения, случайно забыл упомянуть, что Бэндит, о которой ты постоянно говоришь и с которой живешь в одной квартире, твоя дочь?! Майки не выдерживает и все же смеется, пока Фрэнк пытается переварить услышанное. Джерард молчит, будто язык проглотил (или головой о стол бьется), а Майки, кажется, уже задыхается. — Не ну Джер, серьезно? — Для меня-то это очевидно, кто ж знал, что это надо уточнять? — оправдывается Джерард, и Фрэнк сам начинает хихикать, отходя в сторону, чтобы Джерард его не услышал. О боже, Фрэнк знал, ЗНАЛ, что его гей-радар исправно работает, а ещё теперь он знает, что точно нравится Джерарду и что у него есть такая же афигенная, как сам Джерард, дочь. Он слушает краем уха, как Майки клянется рассказать Бэндит, какой дурак её отец, и чувствует себя слишком счастливым для работающего в скучном сером офисе хомо сапиенса почти тридцати лет от роду.