Грусть
Но мне больно, Больно от того, Что я переживаю за всех, За друзей, И за тех, которые моими друзьями Не являются.
Я простил всех, Ведь нет плохих людей, Пока они не докажут обратного. Я пишу, а по носоглотке стекает кровь, Я чувствую вкус крови.
Раньше она у меня из носа шла, А теперь по носоглотке. Я неустроенный ангел, Я не вписываюсь в мир, Я не могу писать одинаковые произведения, Потому что это скучно.Я окружен множеством народа, Многие из которых пытаясь выделится, Остаются в однородной массе толпы. Некоторые выделяются. С ними интересно. Но они — другие…
Не такие, но им проще. Они умеют маскироваться. А мне сложнее, я так не могу. Я суров и циничен снаружи, Но романтичен в душе. И эта дисгармония мешает.
Но я люблю своих друзей И люблю своих муз, И люблю мир, И дарю… пытаюсь дарить Свою любовь, радость, свет другим…Не всегда получается, Иногда натыкаюсь На острия чужих обид И рву свою душу в клочья, Потом заштопываю суровыми нитками И недоумеваю — «За что собственно я-то пострадал?»
Ладно… Вам решать, друзья мои, Какой я ангел — хреновый или запутавшийся? Рождество сегодня было и прошло. Прощаю вам все слова и обиды, Сказанные в мой адрес, Прошу прощения за мои проступки,
Я помолюсь за вас всех, Известных и неизвестных, Чтобы у вас все было хорошо, Чтоб все были здоровы и счастливы.
