Прости, я не успела.....

Парень стоял на краю крыши и смотрел вниз. Туда, где гуляли парочки, туда, где играли дети. Туда, где он должен сейчас быть. Он в последний раз смотрел на мальчишек, что гоняли футбольный мяч. На девчонок, что рассматривали модные журналы. На взрослых с колясками. А после на свои руки... Руки, что были в порезах... Руки, что сами тянулись к лезвию... На ноги, которые вели его к смерти... Вели его к освобождению от всех проблем, К освобождению от глупых обязанностей, Таких же глупых заданий. И на те же самые ноги, Что сделали первый шаг, Что когда-то привели его в парк, В котором он встретил первую любовь, И в котором с ней же расстался, Держа в своих руках расслабленное тело. Слёзы катились по щекам сами, Заставляя думать о всех счастливых деньках, Что когда-то у него были. И парень делает шаг, Отдавая своё тело ветру навстречу, Думая, что никто не заметит его заплаканных глаз, Что никто не заплачет, увидя его бездыханное тело, Но он так ошибался... Ведь где-то спешила к нему девушка... С подарком, что выбирала целый месяц, Но, видимо, он уже не пригодится... Она видит перед собой тело друга, Что лежал на земле, окруженный зеваками. Девушка плакала, кричала, но... Разве она была услышана богами? Разве не он учил её не сдаваться? Всегда искать другой путь, Не думать о лезвии и смерти... Но что она видит в итоге?! - Прости, я не успела... Она прижимала голову его к себе, Лишь бы почувствовать, что он здесь, рядом. Но разве бывает у любви хороший конец? Разве бывает современный мир без смерти? Не бывает такого... Так стоил этот покой того, что сделал парень? Стоила смерть того?