Ирландская патриотическая

Ставлю рифмованных строчек на десять франков против расстрельной команды Его Величества, что лет пятьсот как назад родилась ирландкою, ею оставшись в нелепом своем обличии нового века пропитого и пропетого, все позабывшего, бросившего в траву. Кофе, работа, метро, аромат омлета... Что с этим всем, если песни меня зовут? Все что привычно - уместно. Но в том ли дело? Сколько во всем этом правды в итоге дня? В черной отглаженной юбке, в рубашке белой тихо загнуться - спасибо, не для меня. Что для меня? Убежать, взять билет на поезд, на самолет, и, касаясь крылом волны... "Если ты можешь вообразить такое, то ты точняк из какой-то дурной страны!" Все что уместно - давно должно стать привычно. Острые скалы, соленые как вода... Я возрождаюсь в нелепых своих обличьях и умираю, не видев их никогда. Ставлю рифмованных строчек на две гинеи против борьбы патриотов и бомб ИРА, что если б только могла повстречаться с Нею, то я смогла бы все вспомнить и отыграть песню назад от крещендо в последнем акте в самое сердце, великим аутодафе, в миг сотворения, в звонкий от дрожи мрак где с криком рождалась проматерь певцов и фей. Ставлю рифмованных строчек на пару евро, нынче они здесь в ходу поперед гиней. Может в пути за мечтой я не стала первой, но не последней умру на дороге к ней, с ясной улыбкой и полным надежды ранцем, за пять секунд до последнего крика "Пли!" Я не одна среди тех, кто рожден ирландцами. Тех, что умрут, не увидев родной земли.