Холодная кровь

Майор Мак-Наббс неизменно меток, Охотясь на горных коз. Он попадает за двести метров В подброшенный абрикос. Когда он на ночь встает дозором Среди кустов и коряг, Приходит финиш тревожным спорам О пумах и дикарях. Едва покинув дрянную шлюпку, Промокшую вкось и вдоль, Откуда-то извлекает трубку, Не тронутую водой. Летит лавина, кружится кондор – Майор спокоен, пока Поблизости не возьмут аккордов Хайлендерского полка. Идет, не дрогнув, маршрутом верным По диким, глухим местам. И мне по вкусу такие нервы, Я сам о таких мечтал, Поскольку склонен кипеть подолгу, Воюя с самим собой, Вестись на дружескую подколку, На вражеское «слабо», Почти без повода, понапрасну Взрываться до самых недр. Как жаль, что я не могу набраться Холеных его манер! Бреду по дебрям своим, шатаясь, Без компаса и ножа. Как жаль, что я не майор-шотландец! А в общем-то, и не жаль…