Часть 1
9 августа 2013 г. в 09:36
Он пришел, кинув пачку на грязный диван.
На часах уже утро, мороз на окне,
Опускается тихо осенний туман,
Накрывая ту боль, что осталась во сне.
Уже около года без писем и слез,
Он живет для себя и для маленькой кошки,
Что встречает его каждый раз по дорожке,
И кусает, игриво, зубами за нос.
На столе у окна капли воска от свечек,
Перевернутых рамок пыльные следы.
Они останутся там навсегда, бесконечно,
Между ними и ним разделили мосты.
Просыпается в ночь, и на утро ложится,
В магазин ходит раз за 120 часов,
Чтоб опять покурить, отдохнуть и забыться,
И опять запереть свою жизнь на засов.
Говорит с кошкой так, будто что-то родное,
То, что он давно знал, затаилось в глазах.
Тех, что Бог подарил кареглазенькой Норе,
И висит желтый бант на ее волосах.
Рассказал, что ушло, то, что прожито чувством,
Умер тот, от кого и зависело все.
И пылятся тетради с умершим «искусством»
На столе, рядом с чашкой, где память о нем.
Когда он разбирался в делах и заботах,
Когда зол был на всех без реальных причин,
За спиною, на цыпочках, бегало что-то
И черкало на белом без черных чернил.
Оставляя ему, каждый раз по записке,
Со стихами любви и о чувствах своих,
Открывая в окне на компе переписки,
И печатая в принтере «жизнь» или «жив».
Не хотелось искать что-то новое где-то,
Не забыть и о том, что хотелось начать.
Не желал он судьбы роковой ему этой,
И хотелось от боли моральной кричать.
Но со временем память приходит в покое,
И смирение тоже приходит к нему.
Не стоит больше кто-то на белом пороге,
Не шумит за спиной, если б знать почему…