То, что осталось

2021 год. Тишина ночи сливается с ровным гудением лампы на твоём столе. Мягкий свет размывает тени в комнате, но не прогоняет тревожное чувство, которое давит на грудь. Что-то не так. Ты не сразу понимаешь, что именно — пока не слышишь шаги. Тихие, медленные, но настойчивые. Они поднимаются по лестнице. Ты замираешь. В дверях появляется силуэт. Высокий, мужской. На нём тёмный костюм, лицо скрыто под чёрной маской. Незнакомец не говорит ни слова. Его руки поднимаются к лицу. Щелчок. Маска опускается на пол. Ты не веришь своим глазам. — Ты?.. — шепчешь, и ладонь автоматически сжимает нож со стола. Ноги сами несут тебя вперёд, но прежде чем ты успеваешь приблизиться, он хватает тебя. Но не грубо — наоборот, осторожно. Словно боится сломать. Он усаживает тебя на край кровати. И только тогда, нарушая затянувшееся молчание, говорит: — Я хорошо тебя подготовил, — его голос... слишком знаком. Ты вздрагиваешь. — Джейк?! — выкрикиваешь. — Как... как ты нашёл меня? Прошло три года. История в Duskwood подошла к концу. Тайна ЧБЛ была раскрыта. Команда рассыпалась, как песок сквозь пальцы. Дэн и Джесси стали парой. Сыграли свадьбу, построили свою жизнь. Ричи открыл собственный бизнес. А Ханна... Ханна просто исчезла. Но ты знала, что она была тебе благодарна. Хотя бы за то, что всё это закончилось. Что касается Джейка — ты помогала ему. Верила в него. Держалась за остатки связи. Но в какой-то момент он ушёл. Обещал вернуться — через месяц после твоей учёбы. Ты ждала. Искала. Перечитывала старые переписки, просматривала его фотографии, звонила. Ответа не было. Прошли недели. Потом месяцы. Потом — годы. А теперь он стоит перед тобой. Настоящий. Живой. — Чёрт... — ты встаёшь. Руки дрожат. — Я думала, ты умер. Или с тобой что-то случилось… Почему ты не позвонил? Почему не сказал ничего? — Подожди, — тихо говорит Джейк. Он снимает мокрую куртку. Одежда прилипла к телу, как после ливня. Его волосы — влажные. Но ты не задаёшь вопросов. Всё внимание приковано к его глазам. Они смотрят на тебя так, как раньше. Так, как будто он никогда не исчезал. Он медленно приближается. Его рука касается твоей щеки. И ты не сопротивляешься. Поцелуй — тёплый, дрожащий, искренний. Он пахнет дождём и дорогами. Пахнет прошлым, которое ты никогда не смогла отпустить. — Я знаю, прошло много времени, — прошептал он. — Но я знал, что ты будешь ждать. Я нашёл тебя. И теперь… никогда не отпущу. Он обнимает тебя. Крепко, как будто боится снова потерять. "Никогда." Это слово врезалось в память. Оно должно было быть вечным. Но именно его он не сдержал. И это стало его самой большой ошибкой.