Мёртвые розы

Малефисент прожила длинную жизнь. Фантастически длинную, по человеческих меркам, и необычно длинную, по мерках фейри. Проблема в том, что не одну жизнь. Она была очень стара, хоть и выглядела все ещё великолепно. Таков дар и проклятье фениксов — умирая, возвращаться к жизни. Много-много раз. Много-много лет. Так, что мир уже  казался серым, блеклым, выцветшим. Белый цвет вокруг казался грязным, а черный — мутным, не говоря уже о всей остальной палитре. По-настоящему живой она чувствовала себя очень давно. Наверное, ещё до того, как во сне на девяносто седьмом году жизни умерла Аврора. Или до того, как старый ворон Диаваль попросил её обратить его снова в птицу, что бы ему не доводилось умирать в этом противном человеческом теле. До того, как высохли её любимые болота, заставив всех местных созданий бежать. До того, как пал Алстед, и как на его месте выросло новое королевство — Британия. Она наблюдала за ним лениво, без особого интереса, практически не покидая своего особняка. До тех пор, пока не увидела ЕЁ. С тех пор мир приобрел краски. Но Малефисент не смотрела на мир. Она видела только черное и белое, в пышном алом платье. 🖤 — Ого, а это ещё что? — Круэлла подняла голову от нового эскиза, услышав голос Джаспера за дверью. Дверь открылась, и девушка увидела огромное нечто, отдаленно похожее на букет. Самого Джаспера она увидела позже, так как его было почти не видно за всеми этими цветами. — Я думаю, это тебе. Он сгрузил цветы на стол, и Круэлла удивленно подняла бровь. Букет был... нестандартным. Там было всего несколько свежих пионов и ромашек, а остальной массой были давно засохшие розы и какие-то ветки с огромными шипами. А так же перья. Много-много черных перьев, вперемешку со всеми теми растениями. Маленькая, почти незаметная карточка, наколотая на одну из веток гласила: "Восхищена вами, мисс Де Вилль." — Странный букет, — почесал голову Джаспер. — И непонятно, от кого. Круэлла повертела карточку в руках. Она стала известной личностью в городе. О ней говорили по телевизору и писали в газетах. Одни восхищались, другие смешивали с грязью. И ей часто приносили цветы. Очень часто. По началу это было приятно, но позже она заметила, что они все... одинаковые. Банальные. Скучные. Бездушные. — Но он великолепен, — улыбаясь, заметила Круелла. В любой цветочной лавке, даже самой захудалой, такое творение немедленно выбросилось бы в мусорное ведро. Странный букет. Не канонный. Не нормальный. Но Круеллу он завораживал. На премьере следующей модной коллекции её платье было расшито сотнями мертвых роз. Кем бы ни была неизвестая отправительница, она заинтересовала Круэллу. И она просто надеялась, что ясно об этом показала...