Шторм

      Юность. Школа. Вторая в жизни. Как и в жизни каждого одноклассника.       У него проблемы с учёбой. Он интересуется непрофильными предметами. По профилям проседает. Но он хочет остаться. Всегда хотел…       Он моргнул. Вновь перед глазами появилась светлая комната. Столик. Бутылка. Роза. Он не помнил, чем всё закончилось. Точнее, нет. Он помнил слишком много. Память словно раздвоилась. Одна картинка показывала его, счастливо слушающего любимых учителей, а вторая…       Он идёт по незнакомому коридору. Мимо проходят группки людей. Никто не обращает на него никакого внимания. У него нет тут друзей. Да и не нужен ему никто.       На уроке на него покрикивают, чтобы молчал. Он слишком активный. Слишком эмоциональный. Он понимает, что не должен мешать тем, кто тоже хочет высказаться. Но они же не хотят. Их заставляют. А ему нельзя. Да и не хочет он.       Он знает больше. Профиль сказывается. Он видит, что никому не нравится его активность и здесь. Если все будут слабыми, то и задания тоже. Он не хочет мешать. Поэтому будет молчать. Да и нечего ему сказать.       Приходить так поздно было ошибкой. Он окончательно оторвался ото всех. Закрылся в себе. Кабинеты были светлыми, окружающие улыбались. Но ему было противно. Он не чувствовал себя в своей тарелке. Да и не было больше «его тарелки». Нигде. Надо было остаться.       Он поступит туда, куда хотел. Но сразу же после выпуска отрежет связи со всеми. Как и всегда. Но только во второй раз — чтобы не было больно. В остальные — чтобы не мешались. Он не будет приходить ни на какие встречи. Да его никто и не позовёт. Этот этап в его жизни закончен. Начался новый. И в этот раз он отложит ножницы подальше. Отрезать даже ненужные связи — больно.