Цвета

Костерок потрескивал золотистыми всполохами в непроглядьи общажного подбалконья. За кустами местный шабаш не было видно и, по обыкновению, вся женская часть собралась под тыквенный самогон решать очередную задачу. Задача этого вечера, однако, не нова, и из самых истоков тащится за шабашом мертвым грузом. -..зной киллер! Где бы он еще получил такой высокий навык скрытности? Хотя… Нет, ненене. Фэ-эс-бэ-шник! -Фсбшник у нас тут один, и это ты, инфоманьячина. – Её беззлобно поддели. -Пффф. – Катя не унималась, –Ладно, но как тебе такая мысль – на самом деле, Арт… Обама! Искомой частью предстал вопрос о вечном: великая тайна инкогнито. Получая отворот-поворот всякий раз, когда речь заходила о том, чтобы узреть больше, чем тень руки, крадущуюся из общажной кухни – часть шабаша впадала в праведное недоумение. О том, чтобы стянуть треклятый капюшон мятного плаща, никто и не мечтал. А недавно случилось нечто, совершенно сбивающее с толку. А может, и не случилось вовсе, но мысль обратно не отдумаешь, а сплетню – не заткнешь. Кому-то из общажных довелось–таки узреть сокрытое. Слух это, или же импостер и вправду среди них – неясно, вычислить везунчика бесполезно – если он существует, то явно в сговоре. Тут и назревает иной вопрос… Если вуаль, покрывающая эту тайну столь прочна – то, что охраняется, должно быть действительно ценным. Сомнений, конечно, и без того нет – личный герой чата априори бесценен, но ох уж это любопытство… -Обама? Недавно же енотом был… Ба-а-а... Вот так теория эволюции! -Дак Обама же, вроде, черный… -А почом нам знать, что это тень так падает, а не кожа смуглая? -Представьте, как он шутит на стримах прямо из белого дома! -Обама. Из белого дома. Смеется с шуток про нееблю подростка-алкохимика и бой-бабы на стриме у фикрайтера самоучки. -Нууу, -Бел почесал затылок, –План немного не доработан, но надежно ведь! Надежнее швейцарских часов- -Забудь. Еще мысли? -Может, и правда в еноты подался? Крадет яблоки у бабушек в переходах, или, ну, сидр там, к примеру, чисовец же – значит, алкаш… -Ага, не забудь упомянуть повышенную страсть к сожительству с четырнадцатилетками в тюрьме. -Точняк! Тюрьма! Может, он в бегах? -За что? -Да кто ж знает. Может, банк начал подозревать что-то, когда с его карты начали улетать донаты? -…Господи. -Тогда какие мысли у тебя? -Кроме конституции и статьи у-ка эр-эф номер сто тридцать семь?- От конституции отмахнулись. В общем, как это с ней обычно и бывает. -Может, отталкиваться от цвета? Мята – растение, растение – трава, трава… НАР-КО-ТИ-КИ! Послышались возгласы ужаса. -ХОЧЕШЬ СКАЗАТЬ, ЧТО АРТ – НАРКОМАН?! -НУ НЕ ПРОСТИТУТ ЖЕ! -КТО ПРИВЕЛ СЮДА БАБУШКУ? -ОН ТОЧНО БРАЖНИК- Хаос разрезал звук синхронно запиликавших телефонов. Ромашки выпали из бледных ладоней, стоило взглянуть их хозяйке на дисплей. -Ой... Вот мы себя и прокляли... На каждом экране виднелась иконка с входящим сообщением. Лишь импостер незаметно ухмыльнулся на аватарку отправителя. *** -…БРАЖНИК! Новопровозглашенный Хищный Моль удивленно вскинул бровь, не прекращая прыскать на все новые и новые версии. Интересно, как скоро они «догадаются», что он – Илон М- -..лон Маск! -А, ну, –Он усмехнулся. –Довольно скоро. Арт вздохнул, перехватывая смартфон поудобнее и запорхал пальцами по буквам. Пора либо прервать балаган, либо хотя бы отвести их от мысли о том, что скрывается он из цели поработить все кофейные плантации материка и перепродать их обитателям сатурна. Кнопка отправления мгновенно образовала тишину по ту сторону прослушки. [ачо я не в курсе] Кто-то взвизгнул. Где-то в Порнохули, в секретном штабе, расположенном в осушенном рве с незатейливым паролем «хай», злорадно подхихикивал тайный шпион.