туш дорожных карт
7 марта 2024 г., 19:55
Я играю парадный туш
на струне неокрепших душ,
распуская их тяжести дня
без огня.
Кто-то выбыл, и был таков,
кто-то движется в лязг оков —
безрассудство стать на крыло
подвело.
Распетлялась кровавым сном
серость памяти о былом —
наживую шьёт крест дорог
и тревог.
Заливая в глотку свинец,
стихну разом, я не боец.
Грянет туш шутовского дня
без меня.
И по сизому небу слова
стают, будто и не было. А
на их место ляжет без карт
стылый март.
Сгрызен жухлый сугроб дождём.
Календарь к стене пригвождён,
обещая праздничный туш
юных душ.
Мы чужие по сути троп.
Кто бы в нас ни жил: -фил ли, -фоб,
мы не сможем друг друга понять —
лишь обнять.
Память жжёт резину в пути:
ни избавиться, ни дойти.
Что ж, вставляю ключи — и на старт,
лютый март.
