Уют

Всё во мраке... Просторная комната пропитана прохладной и насыщенным ощущением одиночества, плетущего на теле сетки из кровавых нитей, стягивающих, обжигаещих своим присутсвием, но от него исходит невидимое тепло для пепельной пустоты, которая с каждым дуновением слабого ветра высыпалась вместе с выстраимовой личностью в течении дня на липкий пол. Мелодия медленно разносится эхом в мыслях, наполненных бессмысленностью, отягощающих, но ставших слишком родными или же это всего лишь привязанность... Вокруг опьяняющая тишина, ломающая на осколки, не давая им разлететься в бесконечность безысходности, обнимает и шлифует каждый, создавая новую индивидуальность бесполезности. Приятная забота разрушения, треск казалось бы вымершего и засыпающего под гладкой плитой смирения, ощущение нужности без обязательств, взаимность не приправленная ожиданиями, отсутствие поддержания идеалов, но... Слова, слова петляют по комнате, пытаясь найти приют, шёлковой тканью накрывают поток размышлений, оставляя пустой лист зыбучего песка неприятных осадков окружающего. Тишина... Она не просит оправданий, разъедающих доверие до конца, кричит со мной, вместе, рядом, целует в мокрые щёки и закрывает веки от новых солёных потоков, но не запрещает плакать... Нет... Ночь даёт отдохнуть, разделяет печали, не кривит лицо перед моими падениями, давая как можно больше возможностей показать ей кровавое прошлое юности, возможно, мы увидимся в последний раз, но она подарит мне последние касания прохлады и насытит меня необходимым уютом, не иссекая...