вы ненавидите меня так страстно

кейя сидел за большим деревянным столом положа голову на распластанные руки. завязывался закат, а он сидел так с обеда. все из-за этого барда. и угораздило же его так вляпаться. любовь. где-то проскальзывает мысль «и зачем я вообще на это согласился?» любовь. он вспоминает все, что когда либо знал о любви. отец, взваливший на него огромную ношу и бросивший совершенно одного. любовь? мерзость. «отец», человек, приютивший его. любовь? не та. «брат» человек, принявший, приютивший его хрупкую душу и заледенелое сердце. любовь? ах, а ведь он так когда-то считал. он черкает на пожелтевшем листе пару строк. «сохнет трава, задохнулись глухие трубы, клятвы слова против воли прошепчут губы. мне не дано знать, что сказало мне – "прими!"... злое, как кровь, вино любит играть с людьми.» игры и ложь, вот то, что он когда то называл любовью. от воспоминаний об этом, от всплывающих образов слёзных обещаний всегда быть вместе и слов этой идиотской «любви», сказанных прямо в чужие губы, у него что-то стучит у висков. «но как же мог я поступить иначе, хоть, впрочем, ясно мне действительно одно:» правда, признание, вот то, что разрушило ту жалкую, хлипкую связь. он отодвигается от листа и несколько раз хлопает ресницами, глаза заволакивает густая пелена. «вы ненавидите меня - до плача, и мне от этого смешно.» несколько кристальных слез катятся по смуглым щекам. он снова невольно вспоминает то пламенный взгляд и вздрагивает. «ваши глаза так сверкают желаньем мести, против и за: ваша честь и мое бесчестье,» он вздыхает и делает большой глоток стоящей на столе «полуденной смерти». «как же давно размотали боги эту нить, только вино одно это велит забыть.» он перечитывает и ласково улыбается, чувствуя, как что-то словно ломается в животе. «когда б на то случилась ваша воля, гореть бы, верно, мне на медленном огне... вы ненавидите меня - до боли, и это весело вдвойне.» он тяжело вздыхает и протирает глаза руками, кидает неясный взгляд на ставни. «стынет окно, а на «рассвете» играет солнце, пейте вино, пойте песни, пока поется, просто в камин бросьте еще немного дров, вы, как и я, один - в общем, сюжет не нов.» в голову медленно пробираются воспоминания, ещё не успевшие покрыться инеем. горячие, обжигающие прикосновения. «вы столь близки, и это так опасно, но разум, верно, утонул в "дурной крови"! вы ненавидите меня так страстно, в полшаге стоя от любви.» он наконец отложил написанное. встал, подошёл к окну, вдохнул прохладный воздух и нехотя побрел обратно к столу. перечитал. глаза вновь наполнились слезами. никакая это все же не любовь. он смял лист и выбросил. взял новую бумажку, не задумываясь написал несколько слов. «mi muhe ye» - я торжествую над тобой. а что ещё делать кейе, раз о любви он ничего и не знает.