Сборничек

На крыше холодно, но этого Арсений не чувствует. Алкоголь обжигает горло, но этого Арсений не чувствует. Он не чувствует ничего. Совсем. Ни ветра, который проникает под джинсовку и гонит муражки по спине. Нет сейчас ничего и никого кроме Арсения. Он один, один во всё этом чёртовом мире. Никто его не спасёт, никто не утешит. Он не нужен самому дорогому, казалось, человеку. Антону. «Он видеть тебя не хочет» И не увидит. Не узнает, что он тут. Забудет словно страшный сон и будет счастлив. Без него. Дрожащими руками он подносит сигарету ко рту и вдыхает дым, который будто сможет помочь или на время очистит память о Шастуне. Но даже на секунду не забудет он его. Не забудет вечера в обнимку. Не забудет попытки быть тише. Не забудет касаний, поцелуев и смятых простыней. Не забудет. Это выжжено в его памяти, в его мозге. Не сотрёшь никак, не перекроешь. Очередной порыв ветра заставляет съёжится под тонкой курточкой. Не спасёт, не укроет от холода. А он урыл бы. Обнял бы. Расстегнул бы куртку и набросил на Арса. Позаботился бы. Но всё это "бы". Не будет такого больше. Он ему не нужен. Никому он не нужен. И к чёрту он вообще приехал сюда, раз не нужен? Слёзы покатились по щекам. Но Арсений не замечает этого. Ему плевать. Он смотрит в никуда глазами, что раньше горели синим пламенем, были ярким небом. Теперь это бушующее море, которое погубит всякого, кто захочет побороть его. Он поднимает левую руку и прикладывает горлышко стеклянной зеленоватой бутылки к уже обветренным губам. Горечь обволакивает горло. Не любит. Никогда не любил пить и не пил. Но сдался. Сдался тому морю. Своему же. Не выдержал. Сломался. Не замечает ничего. Ни алкоголя. Ни сигареты. Ни ветра. Ни садящегося солнца. Ни шагов. Ни скрепящей двери за спиной. - Арс! - Антон мнгновенно подлетает к нему. Нашёл. Нашёл своё небо. Нашёл свой океан. Нашёл его. Хочет видеть. Хочет быть рядом. Хочет любить его.