Принцу.

Мой маленький Принц, пусть дойдет до тебя мой привет, Который пишу через сотни, нет, тысячи лет. На белой бумаге я, кровью, в холодном лесу. Я знаю, что жизнь в этот раз я свою не спасу. Мой солнечный Мальчик, узнал ты меня? Это лис С хвостом поседевшим. Поверишь ты в это, мой принц? Ты счастлив? Здоров? Как там роза, вулкан тот потухший? Ох, боже, я стар так… ты бредни мои уж не слушай. Я ждал тебя жизнь всю, с секунды, когда ты исчез. Я ждал, что вернешься, однажды спустившись с небес, Я ждал, что услышу твой яркий и радостный смех, И буду смеяться от наших с тобою потех. Мой Принц, я надеюсь, что ты там живешь не один, Что ты там кого-то еще (не меня) приручил. А я тут с колосьями, что шелестят на ветру, Поют своим шепотом песню мне вечно одну. Про Мальчика, что озаренный спустился с небес. Про то, как был рад и светился от радости весь Лисенок, недавно увидевший первый закат. Да, кстати, они зачастили тут… Ты виноват? Пора бы закончить… Прости, но я болен, мой принц. Надеюсь, как я, не стираешь ты слезы с ресниц. Хотел я письмом ведь не так уж и много сказать: Мой маленький Принц, Лиса нет. Он устал тебя ждать.