Жажда

Стрелков улыбается. Казалось бы, всё как обычно, но на самом деле эта улыбка могла неуловимо меняться, сигнализируя о чём угодно, от торжества и довольства собой, до раздражения и голода. Михаил уже давно научился различать эти тонкости, и сейчас склонен остановиться на последнем. Евгений Борисович голоден. Вернее, жаждет. Что для него, в общем, синонимично. - Мишаня, иди-ка сюда. Обычная фраза, говорить которую было, в общем-то, незачем, Михаил и так всегда находился от Стрелкова на расстоянии полушага. Но сейчас это самое расстояние надо преодолеть, оказываясь к Стрелкову вплотную. Увидеть вблизи эту самую улыбку и глаза, горящие сейчас вовсе не стремлением скорейшей поимки Чумного Доктора. - Ну, что сегодня? - тянет Стрелков, окидывая его фигуру странным беглым взглядом. Так смотрят на ресторанное меню, которое давно уже известно, но хочется лишний раз увидеть в нём название любимого блюда. Михаил кожей чувствует, как этот самый взгляд пробегается по его рукам, запястьям в наглухо застегнутых манжетах, по груди, по плечам - и мгновенно начинает щипать и странно подергивать почти уже зажившие отметины. Довольно глубокие, но не опасные. Стрелков аккуратен. То ли привычка, то ли и правда ценит беззаветную преданность Михаила - Вот тут, да? - взгляд Стрелкова замирает на шее, жжет и леденит одновременно. Михаил знает - начальник слышит, как чаще забилось его сердце, как чаще запульсировала тонкая венка. - Снова меня дразнишь? Михаил знает, что начальник не ждет ответа. Слова ни к чему. Просто приблизиться еще на миллиметр, расстегивая пуговицу на безупречной рубашке, приближая беззащитную шею навстречу не сходящей улыбке. Улыбке голодного вампира. Стрелков почти ласково обнимает Михаила за плечи. Ясно, что тот никуда не денется, но так приятно ощутить покорное и такое хрупкое смертное тело в своих руках. Придержать бережно, зная, что одним движением можешь переломить пополам. Вдохнуть запах - терпкий, жаркий, без примеси страха, но с явной ноткой карамельной сладости, слишком тонкой, чтобы скатиться в приторность. Предан. Всецело и безгранично. Даже не вздрогнет, когда хищные клыки приближаются к подставленному горлу. Но сегодня знакомая сладость почти не ощущается. Хочется другого. Туманных от истомы синих глаз, рыжих прядей, оттеняющих молочную белизну шеи. Едва уловимого запаха морского соленого ветра с ноткой дыма... и волчьей шерсти. Как горькая реальность в аромате мечты. Мечты по имени Сергей Разумовский. Олег, этот чертов оборотень, вечно на страже. Видите ли, заменяет несчастному сиротке семью. И кого угодно растерзает в клочья ради своего названого брата. И с этим можно было бы даже смириться, если бы этот проклятый волк не сделал одного исключения в лице молодого наглого вампира с полным отсутствием манер и таким запахом, точно охотится он исключительно на продавцов шавермы. И теперь этот запах на Сергее. На сладком, желанном Сереже. Как метка, бесящая до тошноты, до тьмы в глазах. Гром прикасался к Сергею. Гладил его волосы. Может быть, даже поднимал его на руки, и видел близко, так близко нежную, желанную шею... Приглушенный рык рвется из горла, заглушая вскрик, когда клыки пронзают кожу на шее, а губы, иссушенные жаждой и ревностью, припадают, делая глоток. Одни, второй... Одного мало. Хочется пить до тех пор, пока тело в руках не ослабнет, пока кровь, как изысканное вино, не подарит каждый оттенок своего дивного вкуса... Пока не исчезнет этот ненавистный запах. Пока Сережа не сдастся, ощутив на своей шее метку вечности, подаренную совсем не Игорем Громом... Новый стон врывается в лихорадочные мысли, безжалостно развеивая их. Не Сережа. Сережи здесь нет, в его руках - покорный и влюбленный Миша, уже побледневший, но не смеющий отстраниться, смотрящий бесконечно преданно затуманенным взглядом... Стрелков медленно отстраняется. Смотрит на две алые отметины на шее, и делает то, чего прежде не делал. Накрывает губами, лаская, усмиряя боль. - Прости, прости. Забылся. - Ничего, - выдыхает адъютант, пытаясь улыбнуться. - Ничего, Евгений Борисович. Бледный, но совершенно счастливый. Пожалуй, сегодня обойдется без кофе, думает Стрелков. Плотный обед и гранатовый сок. И шоколадка. Заслужил. Преданных людей мало, о них нужно заботиться. Особенно вампирам. Где-то на задворках сознания мелькнула мысль - хорошо бы Гром тоже помнил об этом правиле. Сережа нужен ему живым, здоровым... И нетронутым. Желанный приз для любого вампира. И еще посмотрим, кто получит этот приз первым, Игорь Гром.