Крещендо

      Илья Родионович, увидев меня, заявил, что пора обращаться в полицию, на ублюдка надо жаловаться. С трудом его убедил, что всего лишь «упал на стаканы, поскользнувшись на жирном полу». Врач мне не поверил. Не поверил и Зиновий Веньяминович, отругал. Поэтому спрашивать об опыте игры на электроскрипке я не стал, у меня есть подозрение, что он запретит, ибо звукоизвлечение с классической скрипкой отличается.       Сразу после репетиторства на мотоцикле у подъезда Гельдовича меня ждал Май, чтобы отвезти в студию. Хорошо, что я не на контрабасе играю, а то прикольно было бы с ним на мотике проехаться! В студии до ночи играли «Небо» с Ямахой. Кир вместо пива принес чипсов, газводы и энергетиков в банках. Я сожрал почти все чипсы. Мне можно! Я первый раз их попробовал! Кир хохотал:       — Ну, Али, мы тебя здесь плохому научим!       Банку с энергетиком Май у меня забрал, предлог отличный — мал ещё!       Разрываясь между классикой и репетициями с рокерами, не успеваю делать все остальное. Схлопотал двояки по алгебре и по физике. Не выучил очередной фрагмент Грига, не позвонил маме. Придя домой, рухнул в сон одетым, хотя снилось, что я голый. Проснулся утром совсем не отдохнувший. Нужно к Лидочке ехать, слишком давно я с ней не был. Соскучился.       В школе нашёл Мая и попросился прийти. Он предложил сразу после школы, а вечером в студию. Блин, опять без домашки!       Ждёт меня после уроков у выхода. Мне кажется, что вся школа с придыханием за нами наблюдает. Как он перехватил у меня рюкзак, как вдруг мне куртку стал застегивать, как, получив по рукам за это, ласково улыбнулся, как дверь мне открыл и первым пропустил. Я пихнул локтем ублюдка около мотика:       — Какого черта ты выставляешь меня девчонкой!       Тот только ухмыляется.       Мы заезжаем ко мне за нотами и за анечкиным обедом, а потом к Маю, как обычно — занимаюсь около двух часов, разбираю заданное Гельдовичем. Ощущение, что Лидочка на меня обиделась, звук кажется каким-то глухим, дутым. Бросил скрипку у монстра дома, позволил прикасаться к ней чужим пальцам. Уговаривал Лидочку потерпеть, дул в эфы, грел щекой деку. На этом месте в лоб мне прилетел комок из смятой бумаги. Злобный зрителе-надзиратель Май не желает, чтобы я проявлял какие-то чувства к Лидочке. Играю дальше, скрипка постепенно ожила и простила меня. Сегодня сложнейший фрагмент на четвертой октаве, опять с крещендо, а без фортепьянной поддержки сложно. Ритм считаю себе сам, а он у Грига непростой.       Через два часа, когда я, видимо, уже достал высокими нотами бедолагу Мая, тот остановил Грига.       — Теперь что-нибудь для меня.       Я к этому был готов, прихватил с собой ноты адажио Антонио Вивальди. Партия скрипки - ведущая, простая, на легато, в миноре, но с какой-то не похоронной, а светлой грустью, от Альбинони отличается настроением. Эту вещь я играл в прошлом году на выпускном, причём с папой, он согласился на вторую роль, ради такого случая. А раз с папой, значит, произведение отточено! Безусловно, это адажио — шедевр, певучее, пронзительное, с длиннющими тактами, парными разнооктавными переходами, с осенним дождливым настроением. Мелодия такая, что хочется подпевать, хочется, чтобы она не заканчивалась, а переливалась в груди долго. Хочется, чтобы никого не было рядом, чтобы всё заглохло и сгинуло, чтоб только музыка наполняла жизнь. При этом музыка без крещендо, без разрыва аорты. Вивальди стирает суету, знакомые лица, звон денег и шум улицы, адажио, как медитация. Жаль, что короткое, меньше пяти минут. Завершаю классически. Смотрю на Мая.       В этот раз не отворачивается. Он просто, по-моему, не понял, что музыка прекратилась. Смотрит в одну точку, недвижен и просветлен, как будда. Закусил нижнюю губу, и выражение лица от этого стало каким-то детским. И долго он будет в ауте?       — Э-эй! Ку-ку! — машу я ему смычком, и Май сдувается, выдыхая, в глаза возвращается сознание, ладони протирает о колени.       — Мышонок, ты специально такие произведения подбираешь для меня?       — Какие?       — Такие, что мозг выносят!       — Классный анализ произведения. Я играю то, что мне нравится. Не гаммы ведь тебе показывать... Хотя в следующий раз Бартока буду играть, мне «Румынские танцы» повторить нужно для концерта, если, конечно, меня оттуда не выгонят с такой рожей!       — Нам скоро в студию, клади скрипку и подойди ко мне! — командует Май.       — Блин! Тебя даже Вивальди не берёт! — расстроенно говорю я, резко меняя настроение и тему. Сейчас потребует расплаты. Раздраженно подхожу к нему. — Что сегодня? Сто тридцать поцелуев?       — Один. Сам. Только настоящий. За чмок в лоб получишь!       — Ты в курсе, что я не умею, не так ли?       — А ты постарайся, вспомни, что и как я делал!       Может, это даже лучше, нежели бы он опять поселился в моем рту! Я-то быстро управлюсь! Только вот краснею стремительно и не могу оторвать взгляд от его губ.       — Ты наклонись тогда, — хрипло велю я. — Я лягу, и тебе будет удобнее! — и валится на чёрный матрац, расправив руки в стороны, как птица. — Я твой!       Я сползаю вниз, на краешек матраца, медленно приближаюсь к нему, разглядываю губы. Как-то надо начать? Не знаю, куда деть руки. Май вдруг хватает меня за рубашку и притягивает к своему лицу ближе! Руки сразу нашли себе место — на его груди, так как я просто на него практически упал. Да, так легче. Целую. Как он там делал? Обхватываю его мягкие губы в свои, прижимаю, несильно втягиваю, отпускаю, прикусываю нижнюю губу зубами и ласкаю её языком. Скользнул языком по десне, ещё раз обхватил открытым ртом. Наверное, всё? Но Май так не думает, его руки уже на мне — на спине и на затылке. Оторваться от его губ трудно. И пока невозможно! Это ощущение напоминает жажду, если сильно хочешь пить, то без остановки выпиваешь целый литр и не можешь остановиться! Безвкусная вода кажется восхитительной! И я не смог остановиться, присосался к его губам, как пиявка, и не могу отцепиться! Губы — та же кожа, но кажется вкусной, солёной, деликатесной! А Май еще зубы разжал, приглашает внутрь. Нет, туда страшно, еще откусит мне язык! И тогда он сам выступает мне навстречу, разворачивается на матраце так, что я уже под ним, и завершает начатое неумелым дилетантом. Вытаскивает из меня язык и похотливо шершавит его, губами, зубами и своим языком. Отрывается от меня очень резко, почти отталкивает:       — Всё! Молодец! Добрый ротик!       Меня передёрнуло. Я слышал уже эти слова.       — Май, — тихо произнес я, — ты в следующий раз потребуешь, чтобы я, как Никита… это… взял… ну, орально?.. Если это так, я не приду... Я не смогу. Скажи мне сейчас.       Он замолчал, соображает что-то.       — Обещаю, что не потребую. Но... когда-нибудь ты сам захочешь попробовать! Тогда пусть это будет со мной! Я тебя успокоил?       — Никто в здравом уме не захочет брать в рот!       — Так я про здравый ум и не говорю! Вдруг ты влюбишься?       — В тебя???       — А что, в меня нельзя влюбиться?       — Нельзя! Выпусти меня, и поехали уже в студию!       Вижу, мой рокер как-то приуныл. И на репетиции вместо меня язвил и орал на бедных парней так, что я прижал свой хвост и мирно осваивал соло для «Тучи». На репетиции в этот раз был еще один парень - не из школы, из клуба, некий Гарик. Слушал, шутил, жал руки, хвалил, обещал транспорт для инструментов и бесплатный «допинг» для музыкантов.       Выступаем в субботу. Не знаю даже, какое чувство преобладает во мне: отвращение или страх перед таким «концертом». Предчувствие, предчувствие беды. ***       В клуб «Пели-кан» выезжали из студии. Парни грузили инструменты, оборудование, пересчитывали шнуры, разъёмы. Я ел чипсы. В клубе ещё долго всё устанавливали, проверяли, настраивали. Успели что-то поиграть. Один из работников «Пели-кана» провел нас в маленькую комнатку без окон с зеркалом, диваном, столиком, сказал, что это «артистическая». На стол водрузили бутылки с пивом, банку растворимого кофе, клубные стаканы. Гарик торжественно передал Маю небольшой темный пакет, при этом предупредив:       — Здесь не курите, а то не выветрится, встрянем по полной! Выходите к запасному выходу!       Парни очень возбуждены. Говорят громко, матерятся по делу и просто так, типа незаметно смотрятся в зеркало. Все в джинсах цвета бомжатской жизни, у всех чёрный верх. Капитоша в черной кожаной тужурке с клепками и цепками на голый, волосатый торс, Эсэс в откровенно драной футболке с каким-то каббалистическим символом, Кабыкин в черной жилетке с махрами на плечах, Женька в черной футболке и в черной расстегнутой рубашке поверх, Май в каком-то чудном кожаном жакете с воротом-стоечкой и вязаными рукавами! Мне было приказано надеть «мусорные» джинсы и чёрную рубашку. Короче, уродство!       В ожидании публики парни распили по пиву, выходили курить, при этом брали гариковский пакетик. Через час ожидания все смеялись ещё громче, матерились выразительнее, прикладывались к пиву еще чаще, махали руками, как-то дёргано двигались. Все, кроме меня. Я был подавлен, стал грызть ногти, верный признак стресса. Май это видел, пытался меня растолкать, шутил, ерошил волосы и даже предложил пива. Я отказался. Тогда он сел рядом обнял по-дружески за плечо, инструктировал:       — «Тучи» и «Небо» поем где-то посередине программы, это шестая и седьмая композиция. Не проспи! Выйдешь на сцену, кланяться не нужно, на публику не смотри, играй на меня. Не забывай про бэк! Эсэс не вступает на «Небе». Прошу тебя, не гони в контр-дуэте! Выступил и обратно в эту комнату, сиди здесь, никуда не выходи! Жди нас, там останется пять композиций. Не выходи, слышишь? Это опасно тебе! Сиди здесь, я попрошу принести что-нибудь поесть. Потом тебя довезу домой!       — Ты выпил! Я не поеду с тобой!       — Не ссы! Всё будет норм!       Май изменился. Чёрная кожа, крестик в ухе, распущенные, как будто мокрые волосы делали его совсем чужим, незнакомым. Брови разлетелись круче, нос заострился, глаза почему-то чёрные, улыбается тоже странно, криво улыбается. И пахнет от него незнакомо, вроде дымом, но запах сладковатый. Движения стали более активными, походка подпрыгивающая — он на взводе!       Когда заглянул Гарик и крикнул, что пора, парни буквально подпрыгнули от нетерпения и, похлопав друг друга по спине, вывалились из комнаты. Я один. Может, сбежать? Мне тревожно, крутит в животе, а при начавшемся грохоте с маленькой сцены, с каждым «бумком» капитошиной установки что-то тукало в груди. Сижу, считаю песни. Первая - придурь про «люблю до упора». Прошла нормально, в зале орут. Людей, видимо, много. Вторая композиция еще быстрее, что-то бешеное. Третью я слышал и раньше, про дорогу и камни на ней. После неё в комнату ворвался потный и тоже черноглазый Дюха Кабыкин:       — Сидишь? — крикнул он мне, сгрёб бутылки пива и, не дожидаясь ответа, убежал в зал. Небольшая пауза в шуме. Четвертая песня медленная. У меня дрожат руки и тошнит. Почему я не сбежал? Может, еще не поздно? В желудке разрастается какой-то вакуум, и он давит на легкие, дышать тяжело. Играет пятая, что там звучит — не слышу, не понимаю, это паника? Считаю: раз, два, три, четыре… сорок восемь, сорок девять… семьдесят один… Вдруг меня кто-то дёргает! Май?       — Али! Пойдём! Пора!       Я упираюсь, глаза вытаращил, мотаю головой. Тогда Май рвёт меня вверх и больно целует, зубами впивается в губы, рычит. Придурок, кровь ведь пойдет! Пытаюсь вырваться. Но тот присосался накрепко, воздух заканчивается и … уфф!       — Ублюдок! — ору я.       — Ну вот, всё в порядке! Марш на сцену!       И мы бежим по коридорчику.       — Для нашей новой песни мы пригласили необычного музыканта! Это скрипач! И он никогда не играл рок! И вот он с нами! Это Али!       В зале заулюлюкали, заорали. Вижу только мелькание лиц среди дыма и отблесков лучей. Все лица одинаковые - и мужские, и женские. Стены напротив не видно, как в море - берега нет. А публика — само море — постоянно движется, волнуется, хаотично плескает руками.       — Смотри на меня! — кричит мне в ухо Май и отходит к своему микрофону, возвращая на шею гитару. И я смотрю на него. Он ослепителен. В синем свете лицо белое-белое, тени угловато, квадратично очерчивают контуры, брови взлетели хищно над всеми и губы блестят. Это они блестят мной. Я понимаю, почему Никита влюбился... Перебивка, и началась песня, а паника исчезла, стоило мне взять в руки Ямаху (скрипкой не могу её пока назвать). Басы опять опаздывают, и это придаёт композиции несколько ленивый темп, может, даже лучше, брутальнее. Мне показалось, что когда контрапунктом начала работать Ямаха в зале все заглохли, или я оглох? На проигрыше, в контр-дуэте Май близко подошёл ко мне, играл мне, спорил гитарными рифами со скрипичным чистым звуком, яростно смотрел мне в глаза, облизывал губы, подбирался все ближе, так, что по окончании проигрыша я рукой со смычком толкнул рокера в грудь. Песня завершилась одновременным пиццикато, и мы сделали его синхронно! Йес!       — У-а-а-у-а-а-а! — орет зал. — Ещё-о-о-о!       Это успех. Потом еще исполнил соло в «Тучах», уже совершенно спокойно и даже успел рассмотреть публику. Пары алкоголя и сладковатого дыма висели над народом этой самой тучей. Под мелодичную композицию кто-то танцевал парами, но большинство шатались, подняв руки вверх, рядом со сценой, несколько парней и девчонок сидели прямо на полу и зачарованно смотрели на нас восторженными чёрными глазами. «Ба-а-амс, ба-а-амс!» — звук замер, опять рев, свист, хлопки!       — Это был Али! — кричит Май. — Тот, кто выносит мне мозг! И вам, надеюсь, тоже!       Опять рёв, я все же кланяюсь, как меня учили, головой, держа скрипку за гриф, и ухожу в нутро клуба. Та паника, то напряжение, та тошнота, что была до, сорвались в пропасть с этой маленькой сцены! Устал. Вымотан. Надо же, песенки-то никчемные, а энергетику сдирают, как Бетховен. Добираюсь до «артистической» и валюсь на диван. «Бум. Бум. Бум…» — за дверью и за коридором продолжается концерт, а я от него свободен. Я отработал! Я не подвел «Маёвку». Я молодец! Я зеваю. Я всё могу. Всё сыграю. Я сыграю даже шансон... Бум. Бум. Бум. Беру скрипку и играю «Владимирский централ», Лидочка возмущается! Да и ритм неподходящий! Бум. Бум. Бум. Я спорю с ритмом, я буду играть шансон. Май мне кричит: «Я не буду это петь! Это дешевка! Это пошлятина!» Тогда я пою сам, правда, слов не знаю. Получается мышиный писк. Май мне приказывает: «Заткнись!», я ему показываю язык. И Май, который выглядит, как Мик Джаггер, затыкает мне рот своим ртом. Мокро! Лидочка тоже вопит в крещендо: «Предал! Забы-ы-л! Не могу-у-у-у… У-у-у-уйду-у-у-у!» Это меня пугает! Отталкиваю Джаггера.       — Лидочка! Нет! Лидочка! — кричу я как-то слишком реалистично и громко. И просыпаюсь.       — У-ха-ха-ха! – парни истерически ржут. — Май, у вас роли расписаны? Ой, не могу! Ли-доч-ка! Май, а че Лидочка-то, а не Маечка!       Май тоже смеётся, смеётся очень близко ко мне. И я понимаю, что это не глаза черные, это зрачки слишком большие. Его лицо висит над моим, он сидит на диванчике, навалившись на меня сбоку:       — Моя мышка проснулась? — пошло и развязно произнес Май. — Ты был секси, моя мышь!       Ублюдок начинает облизывать мне лицо и чмокать в губы! И во сне он меня целовал, а не Мик Джаггер? При всех! Урод!       — А-а-а! Ублюдок! Ты что! — ору я и толкаю его от себя. Но все снова ржут. Открывают новые бутылки пива, жадно глотают. Капитоша демонстрирует, как глазом (!!!) можно открыть пивную крышку. Буэ-э-э! В комнату влетает Гарик, лезет со всеми обниматься, целоваться. Так как я соскочил, то лезет и ко мне. Май его отбрасывает за шкирку от растерянного мышонка.       — Прости, друг! Не твоё!       Ещё входит представительный дядька в чёрном пиджаке. Надо же, трезвый! Всем жмёт руки, на мне останавливается, смотрит внимательно:       — Беги от них, парень! — тихо, но внятно говорит он, я киваю головой. — Ну! Получим гонорар?       Дядька передает конверт Маю и хлопает его по плечу:       — Порадовали! Молодца, молодежь! — благодарит мужчина и прихватывает Гарика и громко шепчет ему в ухо: — Если увижу где дурь, тебе не жить! Открывайте все тут, проветривайте! Ка-а-азлы!       Но парни не обращают внимания. Они в восторге от себя, от публики, от концерта. Инструменты привезут завтра, кто-то предлагает идти пить, все восторженно поддерживают, все, кроме Мая:       — Не, мужики, без меня! Я везу мышонка! — и хватает меня за шею, притягивая к себе.       — Я не поеду с тобой! Ты… ты… накуренный! Вызови такси.       — Ты едешь со мной! — закричал мне в ухо ублюдок и потянул меня вон. Парни весело загудели вслед.       Май и так был сильнее меня, а сейчас пёр, как танк. Блин! Не пришла ли моя смерть в виде красивого мотоцикла с блестящими кругляшами на колесах? Жуть! Сбежать нельзя, орать глупо, уговорить нереально. Ревёт мотор, и мы резко срываемся навстречу одиноким ночным улицам. Какие-то пьяные люди на тротуаре у клуба завизжали, замахали руками. Май, ебучий каскадер, отпускает руль и растопыривает в стороны руки.       — Ма-ма-а-а-а! — ору я и захлопываю глаза. Но остался жив! Слава Богу, Май взялся за руль и погнал без трюков. Я не дышал, не видел ничего вокруг, смотрел на спидометр, уговаривал стрелочку: «Назад, назад…» И когда мотоцикл остановился, я увидел, что меня увезли на Садовую, три.