Window

С того дня прошло уже несколько лет. С того вечера, как Джерарда нашли в грязном туалете в одном из клубов на потухшей окраине Нью-Йорка с передозировкой и остановкой сердца прошло уже несколько болезненных вечностей. Фрэнк оставил группу, Фрэнк оставил свою семью, Фрэнк оставил жизнь. Теперь он просто сидит у большого панорамного окна, разглядывая сизый потрепанный город. Он не помнит, когда в последний раз был по ту сторону блеклого стекла. И уж тем более, кто оплачивает счета или приносит еду. Фрэнк просто не чувствует ничего - волнений по поводу квартиры или вкуса липкой водянистой овсянки. Он пустой с тех пор, как его Джерарда забросали двумя метрами сырой вязкой земли. Уже несколько мучительных вечностей. Он в тысячный раз поднимает руку и выводит на стекле понятные лишь ему узоры. Холодная поверхность обжигает пальцы, как воспоминания - сердце. Где-то за дальними косыми крышами чернильное небо размывается бликами утреннего солнца. Его жизнь сосредоточена здесь, перед этим окном. Он внимательно рассматривает проезжающие мимо автомобили, вслушивается в неизящные мелодии фортепьяно соседки сверху и кивает пятилетней девочке из подъезда напротив. Фрэнка раздражает разноцветная мигающая гирлянда лампочек в окне на третьем этаже и мужчина, избивающий свою жену по пятницам на четвертом. Иногда ему кажется, будто призрак Джерарда гуляет по их улочке, совершенно не обращая внимания на дождь. Фрэнк всегда машет ему, но Джи отрешенно смотрит сквозь него, склонив голову набок. Его губы беззвучно двигаются, будто он говорит или поет что-то. Он молча прикладывает ладонь к стеклу, но Джерард лишь грустно улыбается и растворяется в потоках ледяных капель. Фрэнк не знает, какой сейчас год. Он замечает, как лето сменяется осенью, как на пожухлую листву ложится покрывало из блестящих снежинок, как талая вода спускается ручейками в позеленевшие низины, но не задумывается об этом - он не выходит из комнаты, так на кой черт ему знать, что за месяц или день показывает календарь? Он не включает телевизор, не слушает музыку, не берет в руки запылившуюся гитару. Все, что его интересует - однообразная, размеренная, монотонная жизнь за большим панорамным окном. Фрэнк не понимает, что в обитых войлоком палатах нет окон.