Пусть

Воздух был тяжёлым, спёртым. Заполненный табачным дымом и чужими сожалениями. Чужими обидами и недосказанностью. Чужой болью. — Будешь? — Россия протянул сигарету брату. Тот покачал головой, прикрыл глаза и через пару минут всё же взял. Табак он к слову не переносит. Россию тоже. Первая затяжка глубокая, от неё сразу же хочется зайтись в ужасном кашле. Но он терпит. Пара слёз скатываться по щекам, глухо ударясь о подоконник. Брат хрипло смеётся. — Глупый, — И от этого сердце неприятно колит. — Знаю, — Выходит слишком обижено. Пару минут они стоят в абсолютной тишине, куря одну сигарету на двоих и обмениваясь редкими взглядами и касаниями. Им не о чём говорить, но почему-то они всё равно тут. В маленькой квартирке России, сидят на балконе и курят. Где-то рядом стоит полупустая бутылка вина. От глупости всего происходящего хочется смеятся. Но вместо этого руки тянутся к брату. Россия крепко прижимает того к своей груди, утыкаясь в макушку. Украина пахнет цветочным полем, недавно выпитым вином и болью. Украину хочется прижать к себе, целовать, хочется защитить. Подарить необходимую любовь. И Росс не сдерживает себя. Чуть наклоняется, становясь на уровне лица брата и целует. Сперва в макушку, потом в обе щеки, в нос, краешек губ и только потом с особым трепетом и нежностью касается губ. Украина и не против. Сам кладёт свои руки России на плечи, тянется за повторным поцелуем. Менее сдержанным и нежным. Пусть их отношения полны боли, обид и недосказаностей в такие моменты об этом хотелось забыть. Потому что они отчаянно пытаются верить в то что всё когда-нибудь будет хорошо. Потому что у них есть свои мечты и цели, которых они хотят добиться вместе. Рука об руку.