Крылья судьбы.

Глава девятая — ученье Ольги. «А бывает вот так...» Ольга. В замочную скважину. Что делать, когда все пошло так, как идти вообще не должно было ни в одном из твоих продуманных вариантах? Бывает же так? Ты придумывал идеально-унижающую речь, от которой у тебя самого уши горели, придумывал желания, которые он бы обязательно должен был выполнить, потому что не было у него ни одной возможности отвертеться, он же ведь дух, призрак, энергетический шар, сотканный в виде человеческой фигуры, придумывал просто идеальный план, в котором не могло ничего не пойти не так. Одно лишь ты не учел — то, что тот призрак был БОГОМ и остается Богом навсегда, пока какие-то лошары в него верят. И вот теперь ты сидишь в своем огромном офисе и ничто тебя уже не радует. Не радует твоя Власть, твоя мощь, твоя красота и обаяние, твои богатства, твоя женщина, которая сидит рядом с тобой. Ведь по сути все это не твое... Единственное, о чем ты думал уже несколько веков, не сбылось. Всего маленькая оплошность, малюсенький такой нюанс, и теперь уже над тобой не просто смеются, а откровенно глумятся и нагло исчезают из помещения, из которого выйти не возможно... А теперь ты сидишь в кресле, всеми покинутый, ведь все знают, что когда ты зол, ты можешь натворить все, что угодно, сидишь и думаешь... что же делать дальше? Ведь стоит хоть на немного расслабиться, тебя сразу же выкинут отсюда, и ты закончишь так, как и начинал. Пластилиновым носом. От такой мысли воротит, непроизвольно передергиваешься, воспоминая прошлое. Внезапно ты слышишь, как тяжелые двери, когда-то унесенные на собственном горбу, с размаху расшибаются, сталкиваясь с таким препятствием, как стена. Ты открываешь глаза, а воздух к твоему горлу, разрежая пространство, сверкая самой настоящей молнией, летит меч Древнира. Твою Мать... Магия и на этот раз она не подвела Лигула. Всего одно коротенькое заклинание, и траектория меча меняется. Горбун слегка улыбнулся, показывая всем своим видом, что так бывает каждый день, однако предательская капля пота все же скатилась по виску. Проклятая физиология. В дверях стоял он. Будущий преемник Мрака и скорое тело Кваднона. Мальчишка, которому «повезло» родиться в назначенный день, в назначенное время. Мефодий изменился. Из нескладного подростка, со сколотым зубом, еле удерживающий меч двумя руками, под бдительным надзором Арея и Улиты, он вырос прекрасным бойцом и хамом. Бойцом, но никак не политиком. Его поступь, тихая, как у хищника, и легкая, как у лани, его мимика, слегка приподнятая правая бровь, и легкая усмешка, манера держать оружие, чуть ниже, чем положено, даже глаза, которые сейчас колко смотрели на Лигула, чертовски напоминали Арея. Пауза затягивалась. Нужно было что-то предпринимать, триллионы планов, вот только к Мефодию должен быть свой подход. «Парень доверчив и прямолинеен, что ж, с такой раздачей можно сыграть не плохую игру,»- Лигул еле слышно вздыхает, теперь на его лице снова та улыбка, на которую повелось не мало стражей, как Тьмы, так и Света. — Мефодий, здравствуй, и как же это следует понимать? — Горбатый смотрит прямо в глаза, давя сразу наглостью и лживой честностью. Парень стоит в дверях и колеблется. Заговорить или снова бросить меч в убийцу лучшего друга? Порядочность и юношеский максимализм заставляет положить меч в ножны. Ступая широкой поступью, он останавливается у стола. Игнорирует вопросы, старается смотреть на Лигула с жестокостью и надменностью, но опять не получается. Во взгляде так и сквозит неуверенность в своих действиях. Лигул потирает костяшки пальцев, в глубине своей гнилой душонки он смеется, понимает, что партия была за ним, как только пешка переступила через порог. Осталось совсем не много, пара фраз, и мальчишка побежит, по первому случайному намеку, такому же случайному, как хромая и слепая лошадь, финишировавшая в скачках первая, убивать «обидчика» Арея. — Мефодий, я, кажется, задал вопрос. Как это понимать,- Жестом Лигул показывает на кресло напротив своего стола, в руках у него материализовался хрустальный графин с красным вином, — Выпьем? Мефодий молчит, просчитывая все возможные варианты, которые он только что придумал. Пауза тянется, говорить не хочется, но объяснить свой поступок нужно. Садиться в кресло зачем? Он ненадолго. Выпить? Звучит заманчиво, но его всегда слишком быстро развозит, а сейчас он должен мыслить здраво. Парень отрицательно качает головой. — Я постою,- Голос сиплый с легкой хрипотцой, ужасно садит горло, еще одна причина, почему он не хочет разговаривать. — Ну стой, если хочешь,- Лигул пожимает худыми плечами, — И все-таки в честь чего такие поединки, тир находится чуть выше,- «Пара глумливых шуточек, парень привык к этому, пусть почувствуют себя в своей атмосфере», — Мысли Лигула как всегда логичны, как Российские законы. — Ты убил Арея,- Тихо, чуть слышно говорит Мефодий — он привык говорить самые важные вещи шепотом. — Почему Я? — Маска недоумения, драматически разбивается бокал с красной жидкостью, разливаясь алой кляксой, на Кеттарийский ковер. — А кто еще? — Парень отвечает с показной неохотой, внутри же так и горит пламя огня, которое так стремится вырваться в истошной истерике и поспешных действиях. Рука непроизвольно тянется к рукоятке меча — это его всегда успокаивает. Немногословность Мефодия начинает раздражать. «Пора уже заканчивать этот дешевый спектакль.» — Мефодий, я не скрываю, что всегда относился к Арею с большей дотошностью, чем ко многим. Я могу даже честно признаться, что всегда недолюбливал Арея, но, чтобы просто взять и убить одного из лучших мечника Мрака, -никогда!.. Ты же не думаешь, что у Арея больше не было врагов, которые могли убить его? Мефодий снова колеблется, довод Лигула понятен, действительно, не факт, что его убил именно Лигул, это мог быть кто угодно. Да кто угодно, кто может совмещать магию, хитрость и звон сошедшихся клинков. Однако, не знает же парень, как погиб Арей. Аида упорно молчит, а призрак наставника не откликается. "Черт, лучше я просто прирезал бы его на месте, проблем меньше было",- раздраженно думает Мефодий, внимательно смотря на Лигула из-под длинной челки белых волос. "Ведь только не давно подрезал«,- Мысль, как обычно некстати. Минуты тянутся, как века, парень все еще думает, поверить или все же отрубить голову? Интуиция кричит одно, рассудок другое. Два варианта, два решения, две линии судьбы... Длинные узловатые пальцы нервно теребят рукоятку меча Древнира. Тяжелый вздох, рука берет услужливо протянутый бокал и подносит к губам. Мысль об отравлении напитка даже не возникает, нет, не потому, что Мефодий так верит Лигулу, просто слишком мелочно, да и нереально. Напиток оказался слишком крепким, горло неприятно обжигает, словно он выпил не Французское вино из погребов Уильяма Первого, а расплавленную сталь с фабрики «РОСТ ГОС». Это вам не медовуха Аиды Плаховны! — Я слушаю. — Есть у меня одно предположение. Татьяна Гроттер, знаешь такую? Страшная девица, ужасная карьеристка, идущая по чужим головам. Стражем стать захотела. Множество книг перерыла и нашла один способ. Какой? Мои люди пока не узнали, но, думаю, это все из-за того треклятого кулона... — Кулона? — Да, кулона. Маленькое такое крылышко, а сколько мощи. Раньше Арей его носил, потом потерял на несколько тысяч лет, а эта стерва, видимо, нашла его. А ведь это крыло, точно такая же смерть, как для Кощеева игла. Провела пару ритуалов и все готово. Она ради этого кулона даже Чуму извела, ты, наверное, такую и не помнишь? Знатная колдунья...была. — Она заплатит за это,- Снова этот сиплый голос, проклятый кашель, вроде почти что повелитель Мрака, а ничто не помогает. Быстро встает и удаляется, кажется, что чем быстрее обидчик отплатит свой кровью тем быстрее... а действительно, а что быстрее? Одна единственная мысль замедляет шаг, всего на долю секунды. "Плевать, поживем — увидим«,- отмахивает Мефодий, уже совершая пассы руками, создавая новый телепорт. Глава девятая — ученье Ольги. «А бывает вот так...» Ольга. А что делать, когда все шло не так? Шло не так с того дня, когда ты в последний раз сказала «Грааль Гардарика» и вылетела за ограду школы. И вот уже около пяти-десяти лет ты мотаешься по свету и ищешь место, где будешь всегда своя, не подозревая, что оно находиться у тебя перед носом. Тебе уже тридцать с хвостиком. Ты одинока, не имеешь постоянного места жительства, ходишь на нелюбимую работу, где будущий твой карьерный рост — это пенсия в 67, начинаешь себя тихо ненавидеть и винить весь мир в своих неудачах. Но ты не отчаивайся — таких, как ты, много, и в Мире на всех язык разных стран, ты будешь звучать одинаково — «неудачница». Но в какой-то момент узкие рамки жизни, в которые ты должен обязательно умещаться, или же просто умереть, начинают слишком давить на рыжую взбалмошную голову, и вот в этот самый момент ты понимаешь, что должен вернуться назад. Назад туда, где тебе было хорошо, даже когда ты говорила, что плохо. Итак, ты вернулась туда, откуда начала свою путешествие во взрослую жизнь, и тебя даже встречали с улыбками на лицах и со словами «Танечка, как же мы рады тебя видеть», но снова что-то идет не так. За пару дней, что ты находишься в школе, ты успеваешь угробить половину Юношеской команды Тибидохса, хотя какой юношеской, уже старшей, через пару часов умрет твой любимый тренер-друг, и под конец (барабанная дробь!), вскоре состоится драконбольный матч с командой Вечности, а ты опозоришь весь Тибидохс на драконбольном матче. И снова только что, спешно выстроенный Мирок рушиться, пальцы нервно теребят струны контрабаса, и неизвестно, что делать. А мысль о том, что в детстве тебя действительно прокляли, и не сходить ли к бабке-гадалке, начинает все чаще посещать тебя. Но вот, словно в песенке про Крокодила Гену, «прилетает Волшебник в голубом вертолете и показывает бесплатно кино», попутно угощая ванильным мороженным и множеством тайн, как Мрака, так и Света вместо присыпки. Жизнь, как машины на стоянке ранним утром зимою в гололед, постепенно разруливается, и даже кажется, что теперь-то все пойдет иначе, и нужно отменить сеанс у бабки. Соловья вот-вот вылечат, если уже не вылечили, придуман план, как спасти драконбольную команду, или же еще не придуман, но есть уже пара набросков, которые скоро материализуются в живую, а Арей — волшебник с Голубого вертолета прилетит снова, чтобы рассказать тебе о новой тайне, в которую, кажется, ты по-уши вляпалась. И вот теперь можно гордо сказать — Ты счастлива! Холодный ветер прерывает твои раздумья, зябко растираешь ладони, перенимаясь с ноги на ногу — на улице еще не скоро будет май-месяц, а ты оделась слишком легко, чтобы стоять так долго на холоде. Яркая вспышка, плотно сжатые веки, но все равно часть света попала на глаза. Тихие шаги. Ты открываешь глаза, а воздух к твоему горлу, разрежая пространство, сверкая самой настоящей молнией, летит меч Древнира. Твою Мать...