Выйди Из Комнаты.

...и тишина. Всегда следует тишина. Ты повторял эти слова миллионы раз, и каждый из них они оказывались лишь ложью, которую ты твердил никому иному, кроме как самому себе. 'Выйди из комнаты.' Ты отгоняешь эту мысль прочь. Снова. Ты открываешь глаза и оглядываешься. Окно открыто, так же как и шторы. Желтоватые лучи солнца падают на когда-то белый ковёр, который ты уже давно не чистил. Ты поднимаешь взгляд на солнце. Такое яркое и сияющее. Когда-то ты тоже был таким. Что же случилось? Несколько медленных и осторожных движений - и ты уже на полу. Холодно, но до печки далеко. Или всё-таки не очень? Ты подходишь к зеркалу. Оно выглядит старым, и украшают его несколько трещин, которые ты бы даже не заметил, если бы не стал его разглядывать. Ты улыбаешься. Но не глядишь самому себе в глаза. Тебе стыдно. Что с тобой случилось? 'Я ещё жив...' Ты прошептал. Твой взгляд падает на стену, которую ты когда-то разукрасил всеми цветами радуги, надеясь, что она будет поднимать тебе настроение. Когда-то всё так и было. Но сейчас... Иронично, не правда ли? Ты сравниваешь свою жизнь с холстом. Большой, белый холст, который стоит перед тобой, ожидая художника, кем, собственно, ты и должен был стать, но не стал. Ты успел лишь начертить несколько линий, как пришёл кто-то, неизвестный человек, какой-то аноним, которому не понравился твой рисунок. И он решил его исправить. 'Помочь' тебе. Но зачем, зачем ты ему позволил? Что с тобой случилось? Ты надеваешь ботинки и выходишь из дома. Без причины. Просто потому что захотелось. Ты слышишь приглушённое, но радостное пение птиц. Тёплый ветер обходит тебя стороной, мимоходом дотрагиваясь до твоего лица. Ты отрываешь взгляд от земли и смотришь вперёд, видишь прохожих. Одни идут быстрым шагом, другие - медленным. Но тебе не видны их лица. Кажется, будто они мутнеют как только ты пытаешься на них взглянуть. Ты чувствуешь себя слабым, паникуешь и забегаешь обратно в дом. Так-то. Здесь спокойнее и безопаснее. Ты возвращаешься в комнату и закрываешь дверь, снова садишься на пол, а в твоих ушах слышен тихий звон. 'В следующий раз.. Я пойду в следующий раз..' Внезапно дверь твоей комнаты приоткрылась. Ты не решаешься повернуть голову и посмотреть, что творится. Звон всё усиливается. Ты содрогаешься и закрываешь глаза. 'Про...Щай...' Что-то щёлкнуло. Звон резко прекратился и последнее, что ты услышал - выстрел. Твоё тело начинает пробирать мелкая дрожь, и ты чувствуешь небольшую боль у груди, которая медленно начинает угасать. Ты падаешь на холодный пол своей комнаты и перед твоими глазами всё начинает мутнеть. Ты видишь довольно высокую фигуру светловолосого, бледного мужчины. Это единственное, что ты видишь. Всё вокруг тебя темнеет. 'Настал мой час.. Вот, значит, кто ты такой...' Ты вспоминаешь то Сообщение. "У тебя две недели." 'Но зачем...' Ты пытаешься открыть глаза в последний раз, но твои попытки не дают результата. 'Зачем ему это...? Нет... Неправильно... Зачем...' И тогда ты понимаешь. Понимаешь, что потратил столько времени зря. Ты не вернулся к родителям. Не попросил друзей о помощи. Ты никого не попросил о помощи. Ведь ты всего лишь упрямый, гордый, эгоистичный идиот. Весь твой мир рухнул. Целые две недели ты потратил зря, жалуясь и драматизируя обстоятельства. Твои последние две недели. И виноват в этом только ты. И больше никто. Но ты пытаешься обвинить мужчину. 'Да кто он такой, чтобы отправлять мне такие сообщения?!' Ну конечно. Другого не стоило ожидать. Так давай же. Кричи, зови соседей, прохожих! Проси о помощи! У тебя ещё есть время! Тогда, и только тогда ты по-настоящему освободишься и выйдешь из комнаты. ... 'Какой же я дурак... Прости меня, дорогой я, но следующего раза уже не будет.' После этой мысли искра в твоём взгляде погасла навсегда.